Cá Mặn Quốc Dân
Chương 20: Cá Mặn Hưởng Phúc
CÁ MẶN QUỐC DÂN
Chương 20: Cá Mặn Hưởng Phúc
Đám cưới diễn ra vào mùa thu năm đó.
Không phải đám cưới lớn nhất kinh thành — Lâm Hoài Chỉnh không muốn phô trương, và Diệp Uyển Nhi không muốn đứng trước đám đông. Hai người hiếm khi đồng ý dễ dàng như vậy về bất kỳ điều gì.
Tiểu Đậu khóc từ sáng đến trưa. Mẹ cô khóc ít hơn nhưng vẫn khóc. Cha cô trông tự hào với vẻ mặt của người không hoàn toàn hiểu chuyện gì đã xảy ra nhưng biết kết quả tốt.
Ngày Đầu Trong Vương Phủ
Diệp Uyển Nhi bước vào Vương Phủ với tư cách không phải khách, không phải mạc khách, mà là chủ nhân — cảm giác kỳ lạ đủ để cô phải dừng lại ở cổng và nhìn vào bên trong một lúc.
"Sao vậy?" Lâm Hoài Chỉnh hỏi từ phía sau.
"Đang... quen với khái niệm."
"Ngươi đã ở đây ba tháng."
"Ở thăm khác với ở nhà." Cô bước vào. "Khác hẳn."
Ông bước theo, không nói gì thêm — nhưng có gì đó trong cách ông bước theo cô, không phải dẫn đường mà là đi cùng, khiến cô nghĩ rằng ông cũng thấy điều này kỳ lạ theo cách riêng của ông.
Cuộc Sống Mới
Mùa thu tại Vương Phủ có một loại yên tĩnh mà Diệp Uyển Nhi không ngờ.
Không phải yên tĩnh trống rỗng — Vương Phủ luôn có người đến và đi, công văn không bao giờ ngừng, hộ vệ đi tuần bốn canh giờ. Nhưng có một trung tâm yên lặng ở giữa tất cả sự bận rộn đó, và trung tâm đó là thư phòng vào buổi chiều khi hai người ngồi làm việc trong im lặng.
Diệp Uyển Nhi đã xắp xếp góc của mình — ghế gần cửa sổ nhất, bàn nhỏ vừa đủ dùng, một chồng hồ sơ và một chồng sách. Và một chiếc gối nhỏ treo phía sau ghế, vì cô có quyền ngủ gật sau giờ Ngọ và cô định thực hiện quyền đó đầy đủ.
Lâm Hoài Chỉnh không bình luận về chiếc gối.
Ngày Thứ Ba Mươi Của Cuộc Sống Mới
"Vương gia."
"Gì?"
Cô đang nằm trên chiếc trường kỷ đặt gần cửa sổ — phòng khách nhỏ bên cạnh thư phòng, có ánh nắng chiều rọi vào vừa đủ ấm. Cô đang nhắm mắt, tay đặt lên bụng, hơi thở đều.
Ông ngồi bên cạnh, tay cầm cuốn sách — một trong những buổi chiều hiếm hoi ông không có công văn.
"Tôi thấy hài lòng," cô nói mà không mở mắt.
Ông nhìn xuống cô.
"Hài lòng về cái gì?"
"Về hiện tại." Cô mở một mắt nhìn lên. "Điều đó hiếm gặp với tôi. Nên tôi nói ra."
Ông im lặng một lúc.
"Ta cũng vậy," ông nói.
Cô nhắm mắt lại.
Một Cuộc Trò Chuyện Điển Hình
Buổi sáng. Thư phòng.
"Ngươi lại ngủ quá giờ."
"Vương gia thức quá sớm."
"Ta thức đúng giờ. Ngươi ngủ quá."
"Chúng ta không cùng múi giờ về mặt sinh học." Cô ngồi dậy, tóc hơi rối, cầm cốc trà lên. "Tôi hiệu quả hơn sau Mão giờ một canh."
"Đây là Mão giờ."
"Vậy thì... còn một canh nữa."
Lâm Hoài Chỉnh nhìn cô với biểu cảm của người đã học cách không tranh luận với lý lẽ vô lý được trình bày với giọng điệu hoàn toàn hợp lý.
"Trà nguội rồi," ông nói. "Ta sai người mang trà mới."
"Cảm ơn."
Cô bắt đầu uống trà nguội. Ông không ngăn — vì ông đã biết rằng cô không bao giờ chờ trà mới khi có thể uống trà cũ.
Đây là điều ông đã học trong ba tháng và không còn ngạc nhiên nữa.
Điều Cô Nhận Ra
Vào một buổi chiều mùa đông, khi tuyết nhẹ bắt đầu phủ lên vườn cây, Diệp Uyển Nhi ngồi nhìn qua cửa sổ và nhận ra điều gì đó.
Kiếp trước, cô đã mệt mỏi vì gánh vác quá nhiều và không có ai đứng cạnh mà không cần gì từ cô. Khi trọng sinh, cô muốn không gánh vác gì nữa.
Nhưng gánh vác và chia sẻ là hai thứ khác nhau.
Ở đây, cô vẫn làm những gì cô thích — phân tích thông tin khi tò mò, giải quyết vấn đề khi thấy thú vị, ngủ khi muốn ngủ và đọc sách khi muốn đọc. Không phải vì ai bắt, không phải vì trách nhiệm nặng nề.
Và bên cạnh cô là một người cũng gánh vác nhiều — nhưng không yêu cầu cô gánh theo.
Chỉ là... đứng cạnh nhau. Cùng hướng.
Đó không phải là thứ cô nghĩ mình muốn.
Nhưng hóa ra là thứ cô cần.
Hai Người Lười Và Không Lười
"Vương gia nghĩ gì?" cô hỏi bất chợt.
Ông ngẩng đầu từ tập công văn.
"Không nghĩ gì đặc biệt."
"Vương gia luôn nghĩ gì đó."
"Đang xem xét tình hình tuyến biên giới tháng tới."
Cô nhìn ông — người mà não không bao giờ thật sự tắt, người mà lịch làm việc bắt đầu từ Dần giờ và kết thúc sau Hợi giờ, người mà "nghỉ ngơi" theo ông là đọc sách chiến lược thay vì đọc công văn.
"Vương gia nên học cách không nghĩ đến biên giới vào buổi tối," cô nói.
"Khó."
"Tôi có thể dạy."
Ông nhìn cô với ánh mắt nghi ngờ. "Ngươi định dạy ta cách nằm mà không làm gì?"
"Đó là kỹ năng."
"Ta không chắc ta cần kỹ năng đó."
"Vương gia cần. Chỉ là không biết là cần." Cô đứng dậy, cầm tay ông — tự nhiên đến mức cả hai đều không để ý đây là điều cô sẽ không làm ba tháng trước. "Đến đây."
"Ngươi muốn—"
"Ngồi xuống cạnh cửa sổ. Không mang công văn. Không suy nghĩ về biên giới. Chỉ nhìn tuyết rơi trong mười phút."
Ông nhìn cô.
"Mười phút," cô lặp lại. "Sau đó vương gia có thể quay lại biên giới."
Mười Phút
Họ ngồi cạnh cửa sổ.
Tuyết rơi bên ngoài — nhẹ, đều, lấp đầy vườn cây trắng muốt.
Lâm Hoài Chỉnh ngồi thẳng lưng như mọi khi. Cô ngồi thoải mái theo kiểu của cô.
Hai phút đầu, ông rõ ràng vẫn đang nghĩ về biên giới — cô biết vì cơ mắt ông căng hơn bình thường.
Ba phút tiếp theo, cơ mắt thư giãn dần.
Đến phút thứ tám, ông không còn nhìn thẳng nữa mà nhìn theo tuyết rơi.
Đến phút thứ mười, cô hỏi: "Vương gia vẫn đang nghĩ về biên giới không?"
"...Không," ông nói, hơi ngạc nhiên với chính mình.
"Đang nghĩ về gì?"
Ông nhìn cô. Nhìn tuyết. Nhìn cô lại.
"Đang nghĩ rằng mùa đông ở đây đẹp hơn ta nhớ," ông nói.
Cô nhìn ra cửa sổ, mỉm cười — không phải cười xã giao mà là cười thật sự, nhẹ nhàng.
"Năm ngoái vương gia ngồi nhìn tuyết bao nhiêu lần?"
"...Không lần nào."
"Năm nay một lần đầu tiên." Cô nhìn ông. "Thấy không tệ không?"
"Không tệ," ông thừa nhận.
Cô gật đầu hài lòng.
"Mười phút mỗi ngày," cô nói. "Đó là bài tập dưỡng sinh cần thiết của vương gia."
"Ngươi sẽ ngồi cùng không?"
Cô nhìn ông.
"Vương gia hỏi hay yêu cầu?"
"Hỏi."
"Thì được."
Hậu Ký: Năm Sau
Tiểu Đậu — bây giờ là thị nữ thân cận nhất trong Vương Phủ — kể lại với mẹ trong lá thư hằng tháng:
"Mẫu thân ơi, cuộc sống ở Vương Phủ không giống những gì con nghĩ trước khi đến. Vương phi của chúng con... rất đặc biệt. Ngoài vương phi ra, chưa ai dám bảo Nhiếp Chính Vương nên nghỉ ngơi — và kỳ lạ là vương gia nghe. Mỗi buổi chiều, họ ngồi cạnh cửa sổ mười phút (vương phi nói là bài tập dưỡng sinh). Vương phi hay ngủ gật sau giờ Ngọ và vương gia không bao giờ đánh thức.
Hôm qua con nghe vương phi nói với vương gia: 'Hôm nay tôi không muốn làm gì cả.' Và vương gia nói: 'Được, ta sẽ nói với người khác xử lý.' Rồi vương phi nằm ra và ngủ.
Mẫu thân ơi, vương phi hạnh phúc lắm. Con chưa bao giờ thấy tiểu thư — à, vương phi — có gương mặt như vậy.
Và vương gia... con nghĩ vương gia cũng vậy. Chỉ là ông ấy ít lộ ra hơn thôi."
Lời Kết
Diệp Uyển Nhi — cá mặn quốc dân, người trọng sinh với nguyện vọng nằm ườn suốt đời — đã không đạt được kế hoạch ban đầu.
Cô vẫn làm việc. Vẫn phân tích, vẫn giải quyết vấn đề, vẫn đọc hồ sơ và viết báo cáo.
Nhưng cô làm những điều này vì cô muốn, không phải vì phải. Và đó là sự khác biệt làm thay đổi tất cả.
Lâm Hoài Chỉnh — Nhiếp Chính Vương quyền khuynh thiên hạ, người gánh cả triều đình trên vai từ năm mười lăm — cũng không thay đổi hoàn toàn.
Ông vẫn làm việc nhiều. Vẫn lạnh lùng với người ngoài. Vẫn đọc công văn từ Dần giờ.
Nhưng mỗi buổi chiều, ông ngồi mười phút bên cửa sổ. Mỗi bữa sáng, ông biết loại bánh vợ thích và biết khi nào cô muốn yên tĩnh. Và thỉnh thoảng — hiếm thôi, nhưng có — ông đặt bút xuống nhìn sang bàn bên kia, nơi cô đang làm việc hoặc ngủ gật, và có điều gì đó trong ánh mắt ông mà người ngoài cuộc không thể mô tả chính xác nhưng Tiểu Đậu mô tả trong thư về nhà là "nhẹ nhàng lắm mẫu thân ơi".
Đó không phải là câu chuyện mà Diệp Uyển Nhi nghĩ mình sẽ có.
Nhưng đó là câu chuyện cô chọn — với đầy đủ điều kiện, đàm phán kỹ lưỡng, và sự thật lòng hiếm có của hai người không quen nói nhiều.
Và điều đó, cuối cùng, chính là thứ cô muốn.
Một Cảnh Cuối
Buổi tối mùa đông, tuyết đã dày bên ngoài.
Diệp Uyển Nhi đang nằm trên trường kỷ, đắp chăn, đọc sách.
Lâm Hoài Chỉnh ngồi bên cạnh, tay cầm cuốn chiến lược mà cô biết ông đã đọc ít nhất bốn lần.
"Vương gia," cô gọi.
"Gì?"
"Chúng ta đang làm gì vậy?"
Ông nhìn xuống cô. "Đọc sách."
"Chúng ta đang nằm/ngồi cạnh nhau đọc sách vào buổi tối tuyết rơi."
"...Đúng."
"Điều đó," cô nói, nhìn lên trần nhà, "nghe như kế hoạch lý tưởng nhất của tôi trọng sinh về."
Ông im lặng một lúc.
"Ta không có kế hoạch ngủ trưa và ăn bánh cuốn trong đó," ông nói.
"Thêm vào thì cũng không tệ không?"
"Không tệ."
Cô nhắm mắt lại.
"Ừ," cô nói. "Không tệ."
Kết thúc.
Cá mặn đã tìm được ao phù hợp.
Ao cũng không phàn nàn.
"Hạnh phúc không phải là không làm gì hết. Hạnh phúc là làm những gì mình chọn, cạnh người mình không cần giải thích."
— Diệp Uyển Nhi, viết trong nhật ký không ai được đọc (kể cả vương gia, mặc dù ông ta biết nhật ký đó tồn tại và không hỏi vì đó là thứ ông ta tôn trọng)
🐟 Hết · Cảm ơn bạn đã đọc Cá Mặn Quốc Dân 🐟