Chương 42: Bữa Cơm Sinh Nhật

Vài ngày sau khi đọc hết những trang ghi chú của nguyên chủ và thấu hiểu trọn vẹn những nỗi đau của cô gái ấy, Nhã Ngôn nhận được một cuộc gọi từ số máy của ông Quốc Thái.

Giọng người đàn ông trung niên vang lên qua loa thoại có phần ngập ngừng, rụt rè: "Ngôn à... chiều nay con có bận gì không? Hôm nay là sinh nhật con... Bố muốn mời con đi ăn một bữa. Từ hồi con xuất viện đến giờ, hai bố con mình cũng chưa ngồi ăn với nhau bữa nào đàng hoàng."

Nhã Ngôn thoáng giật mình. Trong mớ ký ức chắp vá nàng thừa hưởng, sinh nhật của nguyên chủ chưa bao giờ là một dịp vui vẻ. Áp lực học hành, sự thiếu thốn vật chất thường biến ngày này thành những trận cãi vã, trách móc của cô gái trẻ bồng bột đối với người cha nghèo. Nhưng giờ đây, linh hồn đang trú ngụ trong thân xác này là Đệ nhất Tài nữ—người đã mất đi tất cả và vô cùng trân trọng chữ "Hiếu".

Nàng nhẹ nhàng đáp: "Dạ vâng. Chiều nay con rảnh, thưa bố."

Chiều muộn, ông Thái đi chiếc xe máy cà tàng đến đón con gái dưới sảnh chung cư. Vốn là một người lao động tay chân khắc khổ, ông không dám đưa con đến những nhà hàng sang trọng, lộng lẫy như bạn bè đồng trang lứa. Ông chỉ chở nàng đến một quán lẩu bình dân nằm sâu trong một con phố nhộn nhịp, kê bàn ghế nhựa vỉa hè ồn ào.

Ông Thái mặc một chiếc áo sơ mi cộc tay đã ngả màu, cổ áo sờn rách, để lộ làn da sạm đen vì dầm sương dãi nắng. Kéo chiếc ghế nhựa cho con gái ngồi, ông cười hiền, ánh mắt ánh lên niềm vui giản dị của một người cha được ngồi ăn cùng con sau bao ngày lo lắng.

Bữa ăn bắt đầu trong một bầu không khí ấm áp nhưng còn chút bỡ ngỡ—như hai người sau một thời gian dài căng thẳng đang dần tìm lại nhịp thở chung, chưa quen với sự dịu dàng mới nảy nở giữa hai cha con.

Ông Thái gọi một nồi lẩu bò giá rẻ, cẩn thận dặn chủ quán mang thêm vài đĩa thịt và những món ăn vặt mà ngày xưa con gái ông rất thích. Ông chủ động gắp thức ăn vào bát của Nhã Ngôn, hỏi han bằng giọng ấm áp: "Dạo này con học hành thế nào? Có thiếu tiền tiêu không? Vết thương trên đầu không còn đau nữa chứ?"

Nhã Ngôn ngồi đối diện, đôi mắt phượng tĩnh lặng thu trọn mọi cử chỉ ân cần, yêu thương của người cha nghèo vào tầm mắt. Khứu giác nàng ngửi thấy mùi dầu mỡ của quán ăn vỉa hè, nhưng trong lòng nàng lại trào dâng một sự xót xa tột cùng.

Nàng nhớ lại lời hứa trong đêm tối với linh hồn nguyên chủ: Ta sẽ dùng thân xác này, sống thật kiêu hãnh phần đời còn lại thay cho muội. Và bước đầu tiên để thực hiện lời hứa đó, chính là báo hiếu đấng sinh thành.

Nhã Ngôn không hề tỏ ra khó chịu trước không gian ồn ào, chật hẹp. Ngược lại, nàng mỉm cười hiền hòa. Bằng phong thái đoan trang, uyển chuyển của một tiểu thư khuê các, nàng cầm muôi lên, chủ động múc một bát nước canh lẩu nóng hổi, gắp thêm những miếng thịt bò mềm nhất.

Nàng đứng dậy, dùng cả hai tay bưng bát canh dâng lên trước mặt ông Thái, hơi cúi đầu với một thái độ vô cùng cung kính, lễ phép: "Con mời bố dùng bữa ạ. Bố đi làm cả ngày vất vả, hãy ăn nhiều một chút để giữ gìn sức khỏe."

Ông Quốc Thái sững người. Bát canh trên tay ông chao đảo, suýt nữa làm văng vài giọt nước dùng ra ngoài.

Người cha khắc khổ ngơ ngác nhìn cô con gái trước mặt. Từ một cô bé hay cáu bẳn, tủi thân vì hoàn cảnh gia đình, luôn xa lánh và trách móc bố không lo được cho mình bằng bạn bằng bè... nay lại trở nên vô cùng ngoan ngoãn, đoan trang và hiểu chuyện đến mức khó tin. Ông chỉ nghĩ đơn giản rằng, có lẽ cú sốc từ vụ tai nạn chết hụt đã khiến con gái ông thực sự trưởng thành.

"Bố... dạ dày bố dạo này thế nào rồi? Đêm trời lạnh, chứng đau nhức xương khớp của bố có tái phát không?" Nhã Ngôn ân cần hỏi han, vừa nói vừa tiếp tục gắp rau vào bát cho ông. Những câu hỏi quan tâm được thốt ra vô cùng tự nhiên, chân thành.

Nghe đến đây, sống mũi ông Thái cay xè. Viền mắt người đàn ông cả đời lam lũ bỗng chốc đỏ hoe. Ông vội vàng cúi gầm mặt xuống bát canh, mím chặt môi để giấu đi sự xúc động đang trào dâng dữ dội trong lồng ngực. Bàn tay cầm đũa của ông run lên bần bật.

"Bố... bố không sao." Giọng ông nghẹn ngào, khản đặc. "Bố xin lỗi con, Ngôn à... Từ ngày mẹ con mất, bố là một người cha tồi. Bố bất tài, làm lụng quần quật cũng không thể cho con được một cuộc sống đầy đủ, tử tế như con nhà người ta. Sinh nhật con... bố cũng chỉ có thể đưa con ra cái quán vỉa hè tồi tàn này..."

Nhã Ngôn nghe vậy, lồng ngực quặn thắt. Nàng vươn tay băng qua chiếc bàn nhựa, nhẹ nhàng nắm lấy bàn tay thô ráp, chai sần đầy những vết sẹo lao động của ông Quốc Thái. Hơi ấm từ lòng bàn tay nàng truyền sang, xoa dịu đi sự tự ti, mặc cảm của người cha.

"Bố đừng nói vậy." Nhã Ngôn nhìn thẳng vào mắt ông, giọng điệu kiên định và ngập tràn sự biết ơn. "Dù là mâm cao cỗ đầy hay quán nhỏ ven đường, chỉ cần được ăn cùng bố, với con đều là mĩ vị nhân gian. Bố đã dùng cả cuộc đời để che chở, nuôi nấng con nên người. Bố không phải là người cha tồi. Bố là người cha vĩ đại nhất, tốt nhất trên đời này của con."

Nước mắt rốt cuộc cũng trào ra từ khóe mắt nhăn nheo của ông Thái. Ông gật đầu liên tục, bàn tay thô ráp nắm chặt lấy tay con gái. Khoảng cách thế hệ, sự gượng gạo, và những tổn thương trong quá khứ của hai cha con hoàn toàn bị xóa sạch trong khoảnh khắc ấy.

Bữa ăn kết thúc trong một bầu không khí ấm áp, thiêng liêng vô bờ bến.

Ngồi sau lưng ông Thái trên chiếc xe máy cũ trở về chung cư, Nhã Ngôn vòng tay ôm lấy vòng eo gầy gò của người cha. Nàng ngước nhìn bầu trời đêm của thành phố, khóe môi nở một nụ cười viên mãn.

Kiếp trước, triều đình ban xuống bát thuốc độc, và người cha ruột thịt của nàng đã không đủ can đảm để cứu con, chỉ đứng nhìn bất lực trong khi nàng phải tự mình gánh lấy cái chết để đổi lấy sự bình an cho những người xung quanh. Kiếp này, ông trời đã đền bù cho nàng một tình phụ tử vô cùng chân thành, thiêng liêng từ một người lao động nghèo khó nhưng có một trái tim vĩ đại.

Việc thay nguyên chủ báo hiếu, hàn gắn lại gia đình nhỏ bé này, hóa ra... cũng chính là phương thuốc màu nhiệm nhất để Đệ nhất Tài nữ tự chữa lành những vết thương rỉ máu tận sâu trong linh hồn mình.