Hoàng Hậu Không Cần Được Yêu
Chương 11: Tình Yêu Thử Lửa Của Kẻ Phản Bội
HOÀNG HẬU KHÔNG CẦN ĐƯỢC YÊU
Chương 11: Tình Yêu Thử Lửa Của Kẻ Phản Bội
Quyết định sa thải được ký lúc mười một giờ bốn mươi phút.
Không phải Gia Vinh ký trước. Là bà Bích Vân — bởi vì bà ta hiểu nhanh hơn con trai rằng trong phòng họp lúc này, kháng cự thêm không khác gì tự đổ thêm dầu vào đống lửa đang cần dập khẩn cấp. Bà ký bằng cây bút máy của chính mình, tay không run, mặt không thay đổi — đó là thứ kỷ luật mà người đàn bà này đã luyện suốt bốn mươi năm. Nhưng cái cách bà đặt bút xuống mặt bàn sau khi ký, hơi mạnh hơn mức cần thiết một chút, đủ để tạo ra tiếng động — đó là thứ kỷ luật không giữ được.
Gia Vinh ký sau. Không nhìn vào tên người bị ký.
Phòng nhân sự gửi người lên tầng mười lăm — nơi Giám đốc dự án Trương Bảo Châu có văn phòng riêng góc cuối hành lang — lúc mười hai giờ kém mười.
Chị Hà, trưởng phòng HR, mang theo hai tờ giấy: quyết định chấm dứt hợp đồng lao động và biên bản bàn giao tài sản công ty. Theo quy trình nội bộ, người đi cùng chị là nhân viên IT để khóa tài khoản email doanh nghiệp và thu hồi quyền truy cập hệ thống, và anh bảo vệ Minh — người đã làm việc ở đây bảy năm, quen mặt tất cả nhân viên từ tầng một đến tầng mười chín.
Bảo Châu đang ngồi trong văn phòng khi cánh cửa mở.
Cô ta ngước lên. Nhìn chị Hà. Nhìn người IT. Nhìn anh Minh bảo vệ đứng ở cửa với cái thẻ từ khoanh tay phía trước.
Không cần giải thích dài dòng. Ai đã làm công sở đủ lâu đều biết bộ ba này xuất hiện cùng nhau để làm gì.
"Chào chị Châu," chị Hà đặt hai tờ giấy xuống bàn, giọng chuyên nghiệp theo đúng nghĩa của từ đó — không lạnh, không ấm, không có cảm xúc cá nhân. "Bên em cần chị ký biên bản bàn giao. Laptop công ty, thẻ nhân viên, và chìa khóa văn phòng. Chị có khoảng ba mươi phút để thu dọn đồ cá nhân."
Ba mươi phút.
Bảo Châu nhìn xung quanh căn văn phòng — chiếc bàn làm việc kính trong suốt cô ta chọn khi mới vào, lọ hoa nhân tạo màu trắng đặt ở góc, tấm gương nhỏ treo cạnh cửa để cô ta có thể kiểm tra khuôn mặt trước mỗi cuộc họp.
Những thứ đó không vào được cái thùng carton nhân viên hành chính mang vào đặt trước bàn.
Cô ta nhét vội những thứ có thể nhét: ví, điện thoại cá nhân, lọ nước hoa để trong ngăn kéo, chiếc khăn lụa treo ở góc ghế. Tay cô ta run — không phải vì đồ nặng mà vì cái gì đó bên trong đang vỡ ra theo nhịp của từng thứ được bỏ vào thùng.
Người IT ngồi trước màn hình laptop công ty, gõ vài lệnh, rồi đứng dậy: "Em đã khóa tài khoản Outlook và hệ thống nội bộ rồi chị."
Chị Hà nhận thẻ nhân viên. Ký biên bản.
Anh Minh bảo vệ không nói gì. Chỉ đứng ở cửa, nhìn thẳng ra hành lang, tay vẫn khoanh trước ngực.
Khi Bảo Châu bước ra khỏi cửa văn phòng với cái thùng carton trên tay, tiếng gót giày nhọn của cô ta chạm xuống sàn đá hoa cương hành lang — chuệch choạc, không còn theo nhịp tự tin như mọi ngày. Những nhân viên ở các văn phòng hai bên hành lang không ra ngoài nhìn trực tiếp — nhưng qua lớp kính, qua ánh mắt liếc nhanh, qua những cái quay đầu vội vã để thì thầm với người ngồi bên cạnh.
Cô gái ở bàn kế toán — người mà Bảo Châu đã nạt nộ trong cuộc họp tháng trước vì một bảng số liệu in sai phông chữ — nhìn qua cửa kính, rồi quay lại bàn phím, môi mím lại theo kiểu người đang cố không để lộ biểu cảm ra ngoài.
Cố, nhưng không hoàn toàn thành công.
Tầng mười tám. Phòng Tổng giám đốc.
Cánh cửa gỗ bị đẩy ra mạnh — không gõ.
Gia Vinh ngồi trước bàn làm việc, tập báo cáo tài chính buổi sáng mở trước mặt, những con số đỏ chồng lên những con số đỏ. Hắn ngẩng đầu lên khi tiếng động xuất hiện — và nhìn thấy Bảo Châu đứng ở cửa, thùng carton trên tay, mascara nhòe xuống hai bên má theo vệt đen mỏng.
Hắn không đứng dậy.
"Anh Vinh." Giọng cô ta bể ra giữa chừng. Cô ta đặt cái thùng carton xuống sàn, bước vào phòng, đến phía bàn làm việc. "Anh Vinh, sao anh để người ta làm vậy với em? Em có làm gì sai đâu, em chỉ—"
"Châu." Hắn nhìn xuống tập báo cáo. Không phải nhìn cô ta. "Bây giờ không phải lúc."
"Không phải lúc?" Cô ta vòng qua bàn, đặt tay lên cánh tay hắn — bàn tay quen thuộc, cái cử chỉ từng làm hắn ngẩng đầu lên nhìn cô ta. "Anh Vinh, em vừa bị đuổi việc. Em vừa bị bảo vệ hộ tống ra khỏi văn phòng như... như—"
"Như người bị sa thải theo đúng quy trình công ty." Hắn rút tay ra — không hất mạnh, nhưng dứt khoát. "Vì cô ấy yêu cầu. Và HĐQT đồng ý. Và anh không có lựa chọn nào khác trong tình huống này."
"Cô ấy?" Giọng Bảo Châu nhọn lên. "Cô ấy là ai mà anh để cô ấy quyết định chuyện trong công ty của anh? Anh nói anh yêu em, anh nói—"
"Anh nói bây giờ không phải lúc." Gia Vinh đặt bút xuống. Tháo nút cổ cravat ra — ngón tay kéo nút xuống một bậc, như người đang bóp nghẹt từ cổ áo. "Cổ phiếu công ty hôm nay tiếp tục giảm. HĐQT đang yêu cầu báo cáo giải trình. Đối tác Singapore đang chờ conference call lúc ba giờ chiều. Anh lấy tâm trí đâu mà ngồi đây với em?"
"Thì anh cũng là một phần nguyên nhân—"
"Châu." Hắn ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mặt cô ta lần đầu tiên kể từ khi cô ta bước vào. "Em bớt ồn ào đi được không? Công ty bốc hơi hàng chục tỷ mỗi ngày. Anh không có tâm trí dỗ dành em lúc này."
Tiếng "dỗ dành" rơi ra khỏi miệng hắn tự nhiên như thể từ đó luôn luôn ở đó, chỉ cần đủ áp lực mới được nói ra.
Dỗ dành. Không phải "giải thích". Không phải "bảo vệ". Dỗ dành — từ mà người ta dùng cho một đứa trẻ đang khóc vì lý do không đáng.
Bảo Châu nhìn hắn.
Và trong khoảnh khắc đó — cái khoảnh khắc mà mascara nhòe xuống má, gót giày vừa gõ chuệch choạc dọc hành lang, cái thùng carton đứng cạnh cửa với lọ nước hoa và chiếc khăn lụa nhét vội — cô ta thấy thứ gì đó mà có lẽ cô ta đã thấy từ lâu nhưng không cho phép mình nhìn thẳng vào.
Gia Vinh nhìn cô ta và thấy phiền.
Không phải lo. Không phải xót. Không phải tức giận vì người mình yêu đang bị oan. Chỉ là phiền — loại phiền của người đang có mười việc khẩn cấp và ai đó bước vào phòng thêm việc thứ mười một.
Tình yêu xây trên sự phản bội và vật chất — khi vật chất lung lay, tình yêu đó mỏng như tờ giấy.
Bảo Châu nhặt cái thùng carton lên.
Không nói thêm gì nữa. Không phải vì không có gì để nói — mà vì cô ta đột nhiên không biết mình đang khóc vì ai và vì cái gì nữa.
Tiếng gót giày gõ trên hành lang phía ngoài — lần này không chuệch choạc như lúc ra khỏi văn phòng mình, mà chắc hơn, nhanh hơn, theo kiểu chân người ta đi khi muốn ra khỏi nơi nào đó thật nhanh.
Gia Vinh nhìn theo bóng cô ta qua ô cửa.
Rồi nhìn xuống tập báo cáo tài chính.
Rồi nhìn lên trần nhà.
Hắn không nghĩ về Bảo Châu — điều đó xảy ra tự nhiên theo cách mà hắn không biết từ khi nào. Hắn nghĩ về căn phòng cuối bàn sáng nay, về giọng nói không cao hơn mức cần thiết, về tập tài liệu pháp lý được chuẩn bị đến từng điều khoản nhỏ nhất, về cái cách mà chiếc bút máy được xoay chậm rãi giữa hai ngón tay trước khi câu kết lời được nói ra.
Điều hắn không thể lý giải là: Khánh Linh của hôm nay giải quyết vấn đề như người đã từng giải quyết hàng trăm vấn đề như thế. Không run. Không do dự. Không cần ai đứng phía sau để lấy thêm dũng khí.
Hắn không hiểu điều đó xuất phát từ đâu. Và điều hắn không hiểu thì hắn không thể kiểm soát.
Mà Nguyễn Gia Vinh không quen với việc không kiểm soát được thứ gì đó.
Hắn tháo cravat ra hẳn, đặt lên mặt bàn, và bắt đầu gọi điện cho phòng pháp lý chuẩn bị tài liệu cho buổi conference call lúc ba giờ chiều.
Tầng mười chín.
Gian phòng nhỏ sát cầu thang bộ — không phải phòng họp, không phải văn phòng của ai — có một bộ bàn ghế đơn giản và một góc cửa sổ nhìn thẳng xuống sảnh lớn tầng trệt. Đây là nơi người ta hay đến để uống cà phê một mình giữa các buổi họp, vì từ đây có thể nhìn thấy toàn bộ sảnh bên dưới qua lớp kính thủy tinh cách âm ba lớp.
Minh Nguyệt đứng ở góc đó với tách trà mạn trên tay.
Bên dưới, qua lớp kính trong suốt — sảnh tầng trệt với những chiếc ghế sofa da nâu và cây cảnh trồng trong chậu đất nung. Cửa kính tự động đang mở ra và khép lại. Một bóng người bước ra — chiếc thùng carton cầm trên tay, gót giày nhọn, mái tóc vẫn còn búi gọn nhưng xộc xệch ở vài sợi xung quanh thái dương.
Bảo Châu bước qua cửa kính tự động. Ra ngoài đường.
Cửa đóng lại.
Minh Nguyệt uống một ngụm trà. Không có biểu cảm đặc biệt nào trên mặt — không hả hê, không tự mãn. Chỉ là cái bình thản của người đã xem đủ nhiều vở kịch để biết rằng đây không phải màn cuối.
Phía sau lưng, tiếng cửa mở.
"Chị dâu."
Cô quay lại. Gia Hào đứng ở cửa, tay cầm tập hồ sơ bìa màu đỏ — loại đỏ của các tài liệu nội bộ được đánh dấu ưu tiên cao. Anh ta nhìn ra cửa sổ, nhìn sảnh bên dưới nơi bóng Bảo Châu đã khuất, rồi nhìn cô.
"Anh vừa nhận được cái này." Anh ta đặt tập hồ sơ lên mặt bàn nhỏ cạnh chỗ cô đứng. "Dự án sinh thái ở Vân Sơn — cái mà anh Vinh đang dốc toàn lực đầu tư mấy tháng nay, đang trong giai đoạn then chốt nhất..." Anh ta dừng lại, ngón tay gõ nhẹ lên bìa hồ sơ. "Thực ra giấy phép đang có vấn đề. Phòng pháp lý phát hiện ra từ hai tuần trước nhưng chưa báo cáo lên trên vì không biết nên báo cho ai trong tình huống này."
Cô nhìn xuống tập hồ sơ. Không mở ra. Chỉ nhìn cái bìa đỏ và dòng chữ đóng mộc ở góc trên phải: "CONFIDENTIAL — Chỉ lưu hành nội bộ."
Bên dưới qua lớp kính, sảnh tầng trệt yên tĩnh trở lại như không có gì xảy ra — cây cảnh vẫn ở đó, nhân viên lễ tân vẫn ngồi thẳng lưng sau quầy, dòng người đi vào đi ra theo nhịp của buổi trưa thành phố.
Minh Nguyệt nhấp một ngụm trà mạn.
Đặt tách xuống.
Và ở khóe môi — không phải nụ cười ấm, không phải nụ cười lạnh, mà là thứ gì đó ở giữa hai thứ đó, thứ gì đó chỉ xuất hiện trên khuôn mặt của người đang nhìn thấy quân cờ rơi đúng chỗ theo đúng trình tự mình đã tính — khóe môi nhếch lên.
"Tốt."
Cô nhìn ra cửa sổ lần nữa.
"Bắt đầu thu lưới được rồi."