Hoàng Hậu Không Cần Được Yêu
Chương 12: Tử Huyệt Vân Sơn & Kẻ Gác Cổng
HOÀNG HẬU KHÔNG CẦN ĐƯỢC YÊU
Chương 12: Tử Huyệt Vân Sơn & Kẻ Gác Cổng
Mảnh đất đó rộng đúng bốn trăm hai mươi mét vuông.
Nhìn trên bản đồ địa hình, nó nằm ở một vị trí trông có vẻ không quan trọng — một mảnh nhỏ ở góc phía đông của toàn bộ khu vực dự án Vân Sơn Eco City, tiếp giáp với con đường đất dẫn vào khu dân cư cũ. Nhưng cô đã đọc đủ bản vẽ thiết kế trong tập hồ sơ đỏ Gia Hào mang đến để hiểu: mảnh đất đó là đường tiếp cận duy nhất cho toàn bộ hạ tầng cấp điện và cấp nước của dự án. Không có mảnh đất đó, không có dự án — theo đúng nghĩa kỹ thuật.
Chủ mảnh đất là ông Lê Văn Bình, sáu mươi ba tuổi, đã từ chối đền bù năm lần với mức giá tăng dần từ hai tỷ lên sáu tỷ rưỡi. Lý do từ chối: mảnh đất đó có mộ tổ tiên ba đời.
Vinh Thịnh Group — dưới sự chỉ đạo của Gia Vinh — đã chọn phương án thi công vòng qua khu vực tranh chấp và xử lý "sau". Tức là: xây trước, giải quyết pháp lý sau. Tức là: dự án đang thi công chui trên phần cơ sở hạ tầng quan trọng nhất mà chưa có đền bù hợp pháp và chưa hoàn thiện Báo cáo Đánh giá tác động môi trường.
Trong hậu cung, người ta gọi đây là "xây thành bỏ hào". Thành có thể dựng lên nhanh, nhưng kẻ thù sẽ luôn tìm thấy cái hào chưa đào xong.
Cô gặp ông Khải lần thứ hai — không phải trong thang máy mà trong phòng họp nhỏ của một công ty luật ở quận 3, buổi sáng thứ Tư, trước khi thị trường chứng khoán mở cửa.
Cô đặt tập hồ sơ lên bàn giữa hai người. Không nói nhiều — chỉ đủ để ông ta hiểu những gì cần hiểu và đưa ra quyết định.
Ông Khải nhìn vào bản đồ địa hình, nhìn vào tài liệu định giá đất, nhìn vào mảnh giấy ghi tên ông Lê Văn Bình.
"Bao nhiêu?" ông ta hỏi. Không hỏi thêm gì — ông ta đã ngồi trên HĐQT đủ lâu để hiểu đây là câu hỏi duy nhất quan trọng.
"Mười hai tỷ," cô trả lời. "Đủ để ông Bình thấy mình được tôn trọng, không phải bị ép. Đủ để ông ta có thể di dời mộ tổ tiên đến nơi xứng đáng hơn. Và đủ để thủ tục hoàn tất trong vòng ba tuần."
Ông Khải gật đầu. Cũng không hỏi thêm.
Người làm thương trường lâu năm biết cách nhận ra lúc nào cần hỏi và lúc nào chỉ cần hành động.
Ba tuần sau, ông Lê Văn Bình ký hợp đồng chuyển nhượng. Người nhận là một công ty tư vấn đầu tư nhỏ không có tên tuổi gì trên thị trường — đứng tên ông Nguyễn Trọng Khải, được thành lập trong vòng mười ngày để phục vụ mục đích duy nhất này.
Cùng ngày hợp đồng được ký kết, một phong bì không có địa chỉ người gửi đến Sở Xây dựng tỉnh Lâm Đồng — bên trong là bản sao tài liệu kỹ thuật của dự án Vân Sơn Eco City, kèm theo phân tích chi tiết về việc thi công hạ tầng cấp điện và cấp nước khi Báo cáo ĐTM chưa được phê duyệt chính thức.
Không có chữ ký. Không có tên người gửi. Chỉ có tài liệu và sự thật.
Lệnh đình chỉ thi công xuống đến công trường lúc bảy giờ mười lăm phút sáng thứ Hai — đúng vào giờ ca sáng bắt đầu, khi hàng trăm công nhân đang cầm thiết bị trên tay.
Thanh tra xây dựng cắm biển niêm phong tại bốn điểm vào chính của công trường.
Lúc chín giờ sáng, ngân hàng VPBank — đơn vị đang cấp tín dụng cho dự án — nhận được thông báo đình chỉ và lập tức kích hoạt điều khoản đóng băng giải ngân theo hợp đồng tín dụng. Khoản giải ngân đợt ba — ba trăm tỷ đồng đang chờ chuyển — bị giữ lại vô thời hạn cho đến khi dự án được cấp phép đầy đủ.
Lúc mười giờ sáng, điện thoại của Gia Vinh nhận được mười bảy cuộc gọi trong vòng bốn mươi phút từ: giám đốc công trường, nhà thầu chính, luật sư của tập đoàn, phòng tài chính, và một số chưa lưu tên mà hắn biết là từ đâu nhưng không muốn nghĩ đến.
Văn phòng Tổng giám đốc. Buổi tối.
Màn hình máy tính vẫn sáng nhưng hắn đã ngừng nhìn vào đó từ lúc nào không biết. Chiếc điện thoại bàn im lặng — không phải vì không có ai gọi, mà vì hắn đã chuyển qua chế độ không làm phiền sau cuộc gọi thứ hai mươi ba. Gạt tàn xì gà trên góc bàn đầy ắp — không phải một điếu, ba điếu, cái cuối cùng còn đang tắt dở.
Hắn gọi lên Sở Xây dựng. Giọng hắn bình thường ở câu đầu, trầm hơn ở câu thứ hai, và đến câu thứ ba thì khản đặc theo kiểu của người đã nói quá nhiều trong một ngày quá dài.
Đầu dây bên kia — tiếng tút tút kéo dài.
Hắn đặt máy xuống. Nhìn ra cửa sổ. Vạn Thành đêm nay mưa — không phải mưa lớn, chỉ là mưa rả rích kiểu miền Nam, cái loại mưa không ào ạt nhưng không chịu dừng, ngấm vào từng mặt đường, từng mái hiên, từng kẽ hở của những thứ tưởng đã được bịt kín.
Sáu trăm tỷ đồng tổng mức đầu tư. Ba trăm tỷ đang bị đóng băng. Tiến độ dự án chậm ba tháng so với cam kết với đối tác. Và mảnh đất yết hầu — mảnh đất mà toàn bộ hạ tầng của dự án phụ thuộc vào — bây giờ không còn trong tay công ty.
Không còn trong tay công ty.
Hắn nhìn xuống bàn tay mình. Bình thường, đây là đôi bàn tay ký quyết định, ký hợp đồng, ký phê duyệt. Bây giờ chúng đặt trên mặt bàn và không biết phải làm gì.
Không có nhiều lựa chọn còn lại.
Hắn biết mảnh đất đó đã được mua. Hắn biết ai đứng sau. Hắn không biết — và đây là thứ khiến hắn không thể ngủ — người đó muốn gì tiếp theo.
Muốn tiền? Hắn có thể trả. Muốn cổ phần thêm? Có thể thương lượng. Nhưng nếu người đó không muốn tiền hay cổ phần — nếu người đó muốn thứ khác mà hắn không định trao — thì hắn không còn bài nào để đi tiếp.
Hắn gọi tài xế, mặc áo khoác, bước ra ngoài mưa.
Căn hộ cao cấp của Khánh Linh nằm trên tầng hai mươi hai của tòa tháp The Peak, quận 2 — nơi cô đã chuyển đến sau khi rời nhà mẹ, bằng tiền từ tài khoản mà cô vừa có thêm sau khi trở thành cổ đông.
Hành lang tầng hai mươi hai vắng. Ánh đèn âm trần vàng ấm, thảm đỏ bordeaux, mùi gỗ thông khô của hệ thống thông gió. Ngoài cửa sổ đầu hành lang, Vạn Thành nhòa đi trong màn mưa — những ánh đèn đường nhòe thành vệt dài như mực loang trên giấy ướt.
Gia Vinh đứng trước cửa căn hộ 2204.
Áo khoác ướt ở vai và cổ tay — hắn đi từ xe vào thang máy mà không kịp che mưa. Tóc hơi ướt ở viền trán. Điện thoại trong túi đã hết pin từ lúc nào.
Hắn đứng trước cánh cửa đó trong hai phút mà không bấm chuông.
Không phải vì hắn không biết mình cần làm gì. Mà vì đây là lần đầu tiên trong đời Nguyễn Gia Vinh phải đứng trước cửa nhà ai đó và cầu xin thứ gì đó mà mình không có quyền đòi.
Hắn bấm chuông.
Ba mươi giây.
Một phút.
Tiếng động bên trong — khẽ, không rõ, nhưng đủ để biết có người đang di chuyển về phía cửa.
Cánh cửa mở ra.
Không phải Khánh Linh.
Người đứng trước mặt hắn cao hơn hắn một cái đầu — tức là cao đáng kể, bởi vì Gia Vinh không phải người thấp. Mặc chiếc sơ mi đen xắn tay áo lên đến khuỷu, để lộ cổ tay và cẳng tay, và trên cổ tay trái — chiếc đồng hồ Patek Philippe mặt số xanh đêm, dây kim loại, loại mà người biết đồng hồ nhìn vào sẽ hiểu ngay mức giá và mức đẳng cấp của người đeo nó.
Mái tóc đen, không gel, hơi rối theo kiểu của người vừa ngồi làm việc chứ không phải vừa ngủ dậy. Đường nét mặt sắc — không phải sắc theo kiểu hào hoa phong nhã của người thường được chụp ảnh, mà theo kiểu của người mà bộ não phía sau đôi mắt đó đang hoạt động liên tục và không để lộ gì cả ra ngoài.
Người đàn ông đó không hỏi "ai đó" hay "cần gì" — người ta chỉ hỏi như vậy khi không biết ai đứng ở cửa. Anh ta nhìn Gia Vinh một giây, từ đầu xuống chân, theo cái cách của người đang nhận dạng chứ không phải chào hỏi.
Rồi tựa lưng vào khung cửa — không chặn hoàn toàn lối vào nhưng cũng không nhường đường — một tay đút túi quần, mắt nhìn hắn với ánh mắt của loài thú săn mồi khi nhìn thấy thứ gì đó không đáng săn nhưng vẫn phải để mắt đến vì lãnh thổ.
Mùi hương gỗ trầm thoang thoảng từ người anh ta — không nặng, chỉ đủ để nhận ra, loại mùi của thứ đắt tiền được dùng ít.
"Đêm hôm gõ cửa nhà vợ sắp cưới của tôi..." Giọng anh ta trầm, khàn nhẹ, không hỏi không kể — chỉ đặt câu đó ra giữa hành lang như người đặt một con cờ xuống bàn. "Tổng giám đốc Vinh có vẻ không hiểu luật chơi thì phải?"
Vợ sắp cưới của tôi.
Bốn chữ đó — không phải bốn chữ quan trọng nhất trong câu. Nhưng chúng rơi xuống theo cái cách chỉ rơi xuống được khi người nói chúng không cần giải thích thêm. Không phải tuyên bố. Không phải cảnh báo. Chỉ là một thực tế được nói ra với sự bình tĩnh của kẻ đã coi nó là hiển nhiên từ lâu.
Gia Vinh đứng trong hành lang, áo khoác ướt ở vai, điện thoại hết pin trong túi, và nhìn người đàn ông đang tựa lưng vào khung cửa căn hộ của người phụ nữ mà cả cuộc đời hắn chưa một lần thực sự nhìn thấy.
Mưa vẫn rơi bên ngoài cửa sổ đầu hành lang, rả rích, không chịu dừng.