Hoàng Hậu Không Cần Được Yêu
Chương 13: Cú Bắt Tay Của Những Kẻ Đi Săn
HOÀNG HẬU KHÔNG CẦN ĐƯỢC YÊU
Chương 13: Cú Bắt Tay Của Những Kẻ Đi Săn
Gia Vinh không nói gì trong ba giây đầu.
Ba giây là khoảng thời gian đủ để bộ não của một người bình thường xử lý xong một tình huống bất ngờ và đưa ra phản ứng phù hợp. Với Gia Vinh — người đã quen với việc đọc phòng họp trong vòng ba mươi giây, quen với việc nhận dạng thứ bậc và vị thế của đối phương chỉ bằng bắt tay một lần — ba giây đó đủ để nhận ra rằng người đứng trước mặt hắn không phải loại người hắn có thể dùng giọng TGĐ để nói chuyện.
Hắn cố gắng.
"Tôi... đến gặp cô Khánh Linh. Chúng tôi có việc cần trao đổi."
"Việc." Người đàn ông đó lặp lại từ đó, không phải hỏi mà chỉ để nó nằm trong không khí một chút. "Mười một giờ đêm. Trời đang mưa." Anh ta nhìn xuống đôi giày tây của Gia Vinh — mũi giày dính vệt bùn nhạt, nước rỏ tong tong xuống thảm hành lang. "Tổng giám đốc Vinh đến theo kiểu này để trao đổi việc."
Không phải câu hỏi. Không cần dấu hỏi.
Gia Vinh siết tay lại — gân xanh nổi lên ở mu bàn tay, bàn tay của người đang giữ rất chặt cái gì đó mà nếu buông ra sẽ không lấy lại được. Nhưng hắn không tiến lên. Không phải vì thiếu dũng khí theo nghĩa thông thường — mà vì cái bản năng mà bất kỳ sinh vật nào cũng có, cái bản năng nhận ra trước mặt mình là thứ gì và tự động điều chỉnh lại tư thế.
"Cô ấy là vị hôn thê của tôi—" hắn bắt đầu.
"Hôn ước đã bị đặt vấn đề về tính pháp lý." Giọng người đàn ông cắt ngang — không lớn hơn, không nhanh hơn, chỉ đặt câu đó xuống như người đặt tài liệu xuống bàn. "Hợp đồng hồi môn chưa được thanh lý. Và trong khoảng thời gian tranh chấp chưa được giải quyết, tôi nghĩ các luật sư của anh sẽ khuyên anh rằng việc xuất hiện tại nơi cư trú của đương sự lúc nửa đêm không phải nước đi tốt nhất về mặt pháp lý."
Hắn không cần nói "tôi là luật sư". Hắn không cần nói gì thêm. Cái cách anh ta dùng từ "đương sự" — đúng tông, đúng ngữ cảnh, như người quen thuộc với ngôn ngữ này hơn cả luật sư — đủ để làm cho câu nói sau đó của Gia Vinh chết yểu trước khi kịp được nói ra.
"Cô Khánh Linh—"
"Đang ngủ."
Cánh cửa đóng lại.
Không mạnh. Không sầm. Chỉ đóng lại theo đúng tốc độ của người đóng cửa sau khi cuộc trò chuyện đã kết thúc — tiếng chốt cửa bật vào ổ, gọn, dứt khoát, vang ra trong im lặng của hành lang như tiếng dấu chấm cuối câu.
Bên trong căn hộ, Trần Hoàng Phong quay lại.
Minh Nguyệt đứng ở cửa bếp nhỏ, tay cầm ấm đun nước, nhìn ra phía anh ta.
"Hắn đã đi chưa?" cô hỏi, giọng bằng phẳng như người hỏi về thời tiết.
"Đứng thêm một phút nữa thì đi." Anh ta bước lại phía chiếc ghế sofa, ngồi xuống, nhấc ly rượu vang đỏ trên bàn kính lên. Rót thêm vào ly — tiếng rượu chảy đều, màu đỏ sẫm. "Anh ta ướt lắm. Và nhìn có vẻ... thất thế theo đúng nghĩa."
"Tốt."
"Em không tò mò anh ta nói gì không?"
"Không cần." Cô đặt ấm xuống, quay lại bàn đặt hai tách trà nhỏ. "Hắn đến để cầu xin. Nội dung cụ thể không quan trọng."
Trần Hoàng Phong nhìn cô — cái nhìn mà anh ta thường dùng khi quan sát thứ gì đó làm anh ta tò mò theo đúng nghĩa tò mò, không phải kiểu tò mò lịch sự. Ánh mắt của người đang nghiên cứu một thứ gì đó không hoàn toàn có thể đoán trước được.
"Em lạnh thật," anh ta nói, nhưng không có ý chê — chỉ là nhận xét của người đang ghi nhận một đặc điểm.
"Anh đến đây vì muốn tìm người ấm áp?" cô đặt tách trà xuống trước mặt anh ta, rồi ngồi đối diện với tách của mình. "Nhầm địa chỉ rồi."
Anh ta cười — không phải cười lớn, chỉ là cái nhếch môi của người vừa nghe được thứ gì đó đúng theo đúng cách mình muốn nghe.
Ba tuần trước, cô đã tìm đến Trần Hoàng Phong.
Không phải qua giới thiệu. Không phải qua trung gian. Cô gửi thẳng một email đến địa chỉ liên lạc công khai của Quỹ đầu tư Thiên Hoàng — ba dòng, không có phần giới thiệu dài dòng:
"Tôi có một miếng mồi ngon. Anh có muốn nghe không?"
Email như vậy, với nội dung như vậy, từ một địa chỉ không ai biết — hầu hết sẽ bị lọc thẳng vào thùng spam. Nhưng người trợ lý của Phong đã forward nó lên cho anh ta vì một lý do đơn giản: dưới ba dòng đó là một đoạn tóm tắt hai trang về cấu trúc cổ phần nội bộ của Vinh Thịnh Group, kèm theo phân tích về điểm yếu của dự án Vân Sơn và khoảng trống thâu tóm mà nó để lại.
Tài liệu đó được viết không phải theo văn phong của người mới học kinh doanh. Nó được viết bằng ngôn ngữ của người đã đọc đủ nhiều báo cáo thương trường để biết phần nào người ta quan tâm và phần nào chỉ là lãng phí giấy mực.
Phong đã gọi lại trong vòng hai tiếng.
Cuộc gặp đầu tiên diễn ra trong văn phòng của Phong — một căn phòng tầng ba mươi hai với tầm nhìn ra vịnh và những bộ sưu tập sách về thị trường tài chính xếp kín ba mặt tường.
Anh ta đã chuẩn bị sẵn câu hỏi thứ nhất — loại câu hỏi mà anh ta dùng để thử đối phương xem họ có hiểu họ đang nói về cái gì không.
Minh Nguyệt trả lời câu hỏi đó trước khi anh ta kịp hỏi xong.
Câu hỏi thứ hai — cô trả lời, và thêm một chi tiết mà anh ta chưa biết nhưng ngay lập tức nhận ra là quan trọng.
Câu hỏi thứ ba — cô dừng lại trước khi trả lời, nhìn thẳng vào mặt anh ta.
"Anh Phong," cô nói, "anh đang kiểm tra xem tôi có biết mình đang nói về cái gì không. Tôi hiểu điều đó, và tôi không phiền. Nhưng chúng ta đang mất thời gian của nhau. Vậy thì để tôi đặt thẳng vấn đề:"
Cô mở tập tài liệu, đặt xuống trước mặt anh ta.
"Vinh Thịnh Group đang ở điểm dễ tổn thương nhất trong lịch sử mười lăm năm của họ. Tôi có đủ đòn bẩy để đẩy họ vào tình trạng khủng hoảng thanh khoản trong vòng sáu tuần. Tôi cần hỗ trợ tài chính để mua thêm mảnh ghép còn thiếu và hỗ trợ pháp lý để bảo đảm các bước đi của tôi không để lộ dấu vết." Cô nhìn thẳng vào mặt anh ta. "Đổi lại, anh sẽ có quyền thâu tóm Vinh Thịnh Group ở mức giá thị trường gấu khi khủng hoảng đạt đỉnh. Và tôi sẽ là cổ đông đủ tỷ lệ để bỏ phiếu ủng hộ anh tại HĐQT."
Phong nhìn cô.
Một con hổ đang ngồi trong văn phòng tầng ba mươi hai và lần đầu tiên trong rất lâu, thấy thứ đứng trước mặt mình không phải là con mồi và cũng không phải là đối thủ — mà là thứ gì đó thứ ba, thứ gì đó mà anh ta chưa có tên gọi chuẩn xác.
"Em bao nhiêu tuổi?" anh ta hỏi, không liên quan đến tài liệu.
"Hai mươi sáu," cô trả lời. "Và câu hỏi đó không liên quan đến bất kỳ điều khoản nào trong thỏa thuận chúng ta đang bàn."
Phong gõ ngón tay lên mặt bàn kính — một lần, chậm — rồi mỉm cười theo kiểu người nhìn thấy thứ gì đó lần đầu và thấy hài lòng về điều đó.
"Được rồi," anh ta nói. "Kể tôi nghe về dự án Vân Sơn."
Đó là bắt tay của những kẻ đi săn — không có lời hứa ấm áp, không có sự tin tưởng mù quáng. Chỉ có lợi ích chung được xác định rõ ràng và sự tôn trọng dành cho năng lực của nhau.
Minh Nguyệt không dựa vào Phong. Cô dùng Phong — theo đúng cái cách cô sẽ dùng bất kỳ công cụ sắc bén nào khi nó phù hợp với mục tiêu. Và Phong biết điều đó.
Và Phong thấy điều đó thú vị hơn bất kỳ điều gì khác.
Trong căn hộ, anh ta nhấp ngụm rượu, nhìn cô qua miệng ly.
"Em có biết anh ta sẽ quay lại không?"
"Biết." Cô nhấp trà. "Hắn không còn lựa chọn nào khác."
"Và khi hắn quay lại?"
Cô đặt tách xuống. Nhìn ra cửa sổ — Vạn Thành trong màn mưa, những ánh đèn đường nhòa đi, thành phố vẫn thức theo nhịp của riêng nó.
"Khi hắn quay lại, hắn sẽ ở đúng vị trí mà tôi cần hắn ở." Cô dừng một nhịp. "Không phải kẻ thù cần đánh bại. Không phải đồng minh cần tin tưởng. Một quân cờ — có thể dùng được, khi cần."
Phong gõ ngón tay lên mặt bàn lần thứ hai — vẫn chậm, vẫn đều, theo nhịp của người đang nghe thứ gì đó làm anh ta hài lòng.
"Em không bao giờ nghĩ đến việc chỉ đơn giản là buông tay và đi à?"
Cô nhìn anh ta.
"Anh có bao giờ bỏ dở một phi vụ đầu tư chỉ vì nó trở nên phức tạp hơn dự kiến không?"
Anh ta không trả lời. Nhưng cái nhếch môi đó xuất hiện lại — lần này giữ lâu hơn một chút.
Dưới sảnh tòa nhà The Peak, chiếc Mercedes của Gia Vinh vẫn đỗ ở chỗ cũ.
Hắn ngồi trong xe, không bật máy, không bật đèn. Áo khoác ướt dán vào ghế da. Tóc vẫn ướt, nhỏ xuống cổ áo theo từng giọt.
Hắn không khóc. Không phải vì không đau — mà vì cái thứ đang xảy ra trong lồng ngực hắn lúc này không phải là buồn theo cái nghĩa thông thường mà người ta khóc. Nó là thứ gì đó nặng hơn, lạnh hơn, thứ gì đó chỉ xuất hiện khi người ta nhìn lại những lựa chọn của mình và nhận ra điểm gãy — cái khoảnh khắc cụ thể nào đó mà nếu mình đã làm khác đi, tất cả sẽ khác.
Hắn mở điện thoại — pin còn năm phần trăm, vừa đủ.
Hắn gõ biển số chiếc Maybach đen đỗ ở sảnh VIP tầng hầm lúc hắn đi vào — loại xe mà ngay cả trong tầng hầm ánh sáng mờ, cái bóng của nó vẫn tỏa ra thứ gì đó không nhầm vào đâu được.
Màn hình tải lên. Kết quả hiện ra.
Biển số xe VIP đăng ký: Quỹ đầu tư Thiên Hoàng – Chủ tịch: Trần Hoàng Phong.
Hắn nhìn chằm chằm vào cái tên đó.
Trần Hoàng Phong.
Hai năm qua, Gia Vinh đã chầu chực xin hẹn gặp vị tỷ phú này không dưới bảy lần — qua người quen, qua sự kiện ngành, qua thư giới thiệu từ ngân hàng. Bảy lần. Không lần nào được xác nhận lịch hẹn. Không lần nào nhận được hơn một email trả lời ngắn từ trợ lý.
Và bây giờ, Trần Hoàng Phong đang ở trong căn hộ của Khánh Linh. Uống rượu. Đóng cửa trước mặt hắn.
Và gọi cô ta là vợ sắp cưới của tôi với cái giọng của người mà đó là sự thật hiển nhiên không cần giải thích.
Điện thoại rung lên.
Màn hình hiện tên: Bảo Châu.
Hắn nhìn cái tên đó. Điện thoại rung thêm hai lần, ba lần. Màn hình sáng rồi tắt rồi sáng lại.
Hắn không bắt máy.
Gục đầu vào vô lăng.
Không phải vì hắn buồn về Bảo Châu. Mà vì trong khoảnh khắc điện thoại rung lên với cái tên đó, hắn nhận ra với sự rõ ràng tàn nhẫn của người đang nhìn thấy toàn bộ ván cờ lần đầu tiên:
Hắn không chỉ mất đi một người vợ nhẫn nhịn.
Hắn đã tự tay đẩy người phụ nữ duy nhất đủ thông minh để thay đổi vận mệnh của Vinh Thịnh Group — người phụ nữ mà hắn chưa bao giờ thèm nhìn đủ để nhìn thấy — vào tay kẻ duy nhất trên thị trường này đủ sức đánh sập tập đoàn của hắn chỉ trong một quý.
Mưa tiếp tục rơi trên nóc xe.
Điện thoại tắt hẳn — pin hết.
Vạn Thành bên ngoài vẫn đang sống, vẫn đang di chuyển, không quan tâm đến người đàn ông đang gục đầu vào vô lăng trong chiếc xe không bật máy ở sảnh một tòa chung cư cao cấp lúc nửa đêm.