Mưa Rồng Gặp Nắng
Chương 2: Nàng đầu bếp "xâm chiếm" biệt thự
MƯA RỒNG GẶP NẮNG
Chương 2: Nàng đầu bếp "xâm chiếm" biệt thự
Biệt thự số 12 khu Bạch Vân là căn nhà mà ba trăm triệu người An Quốc trong thế giới ngôn tình sẽ mơ được bước vào một lần.
Kiến trúc Châu Âu cổ điển, tường đá xám sang trọng, cổng sắt cao hai mét, vườn cây cắt tỉa hình học hoàn hảo, hồ cá Koi trong vắt. Bên trong: phòng khách với trần cao bảy mét, sofa da thật, sàn đá cẩm thạch phản chiếu mọi ánh sáng, bếp nhập khẩu từ Đức chưa từng được dùng kể từ khi lắp đặt cách đây ba năm.
Phùng Tiểu An đứng trước cổng biệt thự với hai vali nhỏ, một ba lô, và — như đã được phép — một cái nồi gang đen trũi to bằng cái thau giặt đồ, đang được cô ôm khư khư vào ngực.
Bác quản gia Lê mở cổng, nhìn cô, nhìn nồi gang, rồi quyết định không hỏi gì thêm.
"Thưa cô, tôi sẽ dẫn cô vào phòng."
"Vâng ạ! Bác ơi, cho cháu hỏi bếp ở đâu ạ? Cháu muốn nấu cơm tối trước."
"Bếp... bếp tầng trệt, cô ơi. Nhưng cô có muốn xem phòng trước không ạ?"
"Xem bếp trước được không ạ? Cháu muốn biết mình có gì để nấu cơm!"
Bác Lê — người đã làm quản gia cho ba đời nhà họ Khương và chưa bao giờ thấy ai đặt câu hỏi "xem bếp trước" — quyết định: người phụ nữ này chắc chắn sẽ thay đổi căn nhà này theo một hướng mà anh Khương không lường trước được.
Phòng bếp của biệt thự số 12 là công trình nghệ thuật.
Bếp từ nhập khẩu, tủ lạnh hai cánh to như cái tủ quần áo, lò nướng nhiều tầng, máy rửa chén tự động, dao thớt bộ Nhật Bản còn nilon, bộ nồi inox bóng loáng chưa bao giờ để lửa vào.
Tiểu An đặt nồi gang xuống, đứng giữa căn bếp rộng thênh thang, xoay một vòng tròn.
Rồi cô mở ngăn kéo. Trống. Mở tủ. Trống. Mở tủ lạnh — trống, ngoại trừ ba chai nước lọc và một hộp sữa tươi còn hạn bảy ngày.
"Trời ơi..." cô thốt lên, giọng đau xót như vừa nghe tin đám cưới bị hoãn. "Bác Lê ơi, bác ơi—"
"Dạ cô?"
"Nhà không có gì ăn hết trơn vậy bác? Hành, tỏi, ớt, gừng — cái gì cũng không có hả?"
"Dạ... anh Khương thường ăn ở công ty hoặc đặt đồ ăn bên ngoài mang về ạ."
Tiểu An nhìn căn bếp triệu đô chưa từng được đốt lửa, lòng dậy lên thứ cảm xúc mà một đầu bếp không bao giờ kìm chế được: thương hại.
"Bác có xe không? Chở cháu ra chợ được không ạ? Cháu cần mua đồ."
Một tiếng rưỡi sau, Khương Minh Triết về nhà lúc bảy giờ tối — sớm hơn thường lệ vì anh cần xem xét lại một vài điều khoản trong hợp đồng trước cuộc họp ngày mai.
Anh mở cửa bước vào biệt thự.
Và dừng lại hoàn toàn.
Mùi.
Mùi hành phi vàng thơm. Mùi thịt kho tàu ngọt đậm. Mùi canh chua cá điêu hồng thoang thoảng sả. Mùi cơm gạo lứt vừa chín tới.
Khương Minh Triết đứng giữa sảnh nhà, mặt lạnh nhưng trong đầu đang xử lý thông tin: Nhà tôi chưa bao giờ có mùi thức ăn.
"Anh Khương!" Tiểu An ló đầu ra từ phòng bếp, tạp dề hoa xanh, tóc cột cao, trên má có một vệt bột — hoặc cái gì đó màu vàng, không rõ là gì. "Anh về rồi! Cơm gần xong rồi, khoảng mười lăm phút nữa ạ! Anh thay đồ rồi ra ăn nhé!"
"Tôi không—"
"Anh Khương ăn kiêng hả? Hay dị ứng gì không? Em đã nấu cá, thịt, rau, canh — đủ hết rồi ạ. Hay anh muốn thêm món gì?" Cô hỏi liên tục không chấm câu.
"Tôi không có thói quen ăn tối ở nhà."
Tiểu An nhìn anh một giây. Rồi cô gật đầu — gật đầu rất chân thành, như thể vừa ghi nhận một thông tin quan trọng.
"Vậy thì từ hôm nay, thói quen của anh sẽ thay đổi." Cô rút đầu vào bếp tiếp tục nấu, giọng vọng ra. "Ăn tối quan trọng lắm anh ơi! Người không ăn tối dạ dày sẽ bị hỏng, rồi mất ngủ, rồi da xấu đi. Anh đẹp trai vậy mà để da xấu thì tiếc lắm!"
Khương Minh Triết đứng giữa sảnh nhà, nhìn vào phòng bếp — nơi một cô gái đang đứng hát nghêu ngao trong khi đảo nồi thịt kho — và nghĩ: Tôi đã phạm sai lầm gì.
Nhưng anh vẫn đi lên lầu thay đồ.
Và mười bảy phút sau — không phải mười lăm, không phải hai mươi — anh xuống bàn ăn.
Tiểu An đang bày mâm cơm, ngước lên thấy anh, cười toe toét:
"Anh xuống rồi! Ngồi đi anh! Em múc canh cho anh nhé?"
"Tôi tự múc được."
"Nhưng em muốn múc cho anh!" Cô đã cầm cái muôi trong tay, trông sẵn sàng đến mức anh hiểu rằng nếu không để cô múc thì cô sẽ cảm thấy có điều gì đó thiếu sót.
Anh ngồi xuống. Nhìn mâm cơm — ba đĩa thức ăn, một bát canh, đĩa rau luộc, tất cả được bày biện gọn gàng hơn mức anh tưởng.
"Em nấu nhiều quá. Một mình tôi không ăn hết."
"Hai người mình chứ ạ!" Tiểu An ngồi xuống đối diện, gắp một miếng thịt bỏ vào bát anh. "Em với anh cùng ăn. Theo hợp đồng, em ở đây với tư cách vợ anh — vợ thì phải ăn cơm cùng chồng chứ ạ?"
Khương Minh Triết nhìn miếng thịt trong bát mình.
"Hợp đồng không có điều khoản đó."
"Thì đó là điều khoản ngầm ạ!" Cô nói hết sức tự nhiên. "Anh ăn thử đi, em nấu ngon lắm. Thịt kho tàu này là công thức gia truyền, bà nội em truyền lại. Bí quyết là phải dùng nước dừa tươi, không dùng nước đóng chai."
Khương Minh Triết nhìn cô một giây nữa, rồi đưa đũa lên.
Mùi thịt kho thoang thoảng khi anh nâng miếng thịt lên miệng. Mặn ngọt vừa phải, thịt mềm tan, trứng cút thấm đều. Anh nhai chậm.
"Được."
Tiểu An ngẩng đầu lên: "Hả?"
"Được ý kiến." Anh lại gắp thêm một miếng. "Không tệ."
Đó là lời khen cao nhất trong từ điển của Khương Minh Triết. Tiểu An chưa biết điều đó, nhưng cô vẫn cười rạng rỡ như vừa nhận được Giải thưởng đầu bếp xuất sắc nhất năm.
Bữa tối đầu tiên trong biệt thự số 12 diễn ra trong im lặng — nhưng không phải im lặng lạnh lẽo như mọi khi. Là loại im lặng mà người ta chọn vì đang mải ăn ngon.
Rắc rối bắt đầu vào ngày thứ ba.
Tiểu An phát hiện ra căn phòng bếp rộng mênh mông không đủ thốn để đặt hết các loại gia vị cô cần, nên cô mang gia vị tràn sang một tủ ở phòng ăn. Bác Lê phát hiện ra điều này và rất tế nhị không nói gì.
Ngày thứ năm, Tiểu An trồng thêm mấy chậu rau thơm nhỏ ở cửa sổ bếp — húng quế, kinh giới, ngò rí. "Dùng rau tươi nấu ăn ngon hơn nhiều," cô giải thích với bác Lê đang đứng nhìn với vẻ mặt thấy gì đó kỳ lạ đang xảy ra.
Ngày thứ bảy, Tiểu An trang trí góc bếp bằng mấy cái bình sứ nhỏ màu xanh lá để đựng muối, đường, tiêu — tự cô mua về vì "nhìn cho vui mắt khi nấu ăn."
Khương Minh Triết đi ngang qua bếp buổi tối, dừng lại nhìn mấy cái bình sứ xanh lá, nhìn mấy chậu rau nhỏ trên bậu cửa sổ, nhìn cái nồi gang đen trũi đứng oai vệ góc bếp như một vị tướng.
"Cô đang làm gì với căn bếp của tôi?"
"Em đang sử dụng căn bếp của anh ạ." Tiểu An không quay lại, đang thái gừng. "Bếp mà không nấu ăn thì buồn lắm anh ơi. Đồ vật cũng có cảm xúc mà!"
"Đồ vật không có cảm xúc."
"Thì đó là quan điểm của anh ạ. Nhưng em tin là có." Cô dừng thái gừng, quay lại nhìn anh với ánh mắt chân thành tuyệt đối. "Nồi gang của em tên là Bùi Bụi. Em đặt tên cho nó từ năm mười sáu tuổi. Lúc nào nấu gì ngon là em cảm ơn nó."
Khương Minh Triết nhìn cái nồi gang. Nhìn cô. Nhìn lại nồi gang.
"Cô đặt tên cho nồi nấu ăn."
"Dạ. Anh thấy kỳ không?"
Anh không trả lời. Quay người bước đi.
Tiểu An quay lại thái gừng, nói với Bùi Bụi: "Thấy chưa, anh ấy không kỳ thị mình đâu nhé. Chỉ là anh ấy chưa quen thôi."
Từ ngoài hành lang, bước chân Khương Minh Triết khựng lại một nhịp — cô đang nói chuyện với cái nồi — rồi tiếp tục đi.
Đêm đó, anh nằm trên giường, nhìn trần nhà.
Không phải vì mất ngủ. Anh không ngủ được vì lần đầu tiên trong ba năm, anh ngửi thấy mùi gừng và tỏi phi thoang thoảng đâu đó trong không khí — cô chắc đang chuẩn bị gia vị cho ngày mai.
Mùi nhà.
Lần cuối cùng nhà anh có mùi như vậy là khi bà nội còn sống, khi ông nội còn khỏe mạnh, khi gia đình họ Khương còn đủ đầy.
Khương Minh Triết nhắm mắt lại.
Chỉ là hợp đồng. Một năm. Không có gì thêm.
Anh tự nhắc nhở mình điều đó ba lần.
Nhưng mùi gừng tỏi vẫn thoang thoảng, và anh vẫn không ngủ được ngay.