MƯA RỒNG GẶP NẮNG

Chương 5: Sóng gió và ly hôn

---

Tuần thứ năm.

Tiểu An biết mình đang vướng vào một chuyện không nên vướng.

Cô nằm trên giường nhìn trần nhà, điện thoại đặt trên ngực, đang nghe nhịp tim mình đập. Ngoài hành lang, tiếng bước chân quen thuộc của anh đi về phòng sau giờ làm việc muộn.

Anh ấy chỉ cần mình một năm. Đừng có mà mơ.

Cô biết. Cô nhắc mình điều đó mỗi ngày. Nhưng việc biết và việc cảm thấy là hai chuyện khác nhau — và con tim của Phùng Tiểu An, cái thứ vừa ngây thơ vừa cứng đầu, đã quyết định không nghe lời cô.

Cô thích giọng trầm lạnh của anh hỏi "Tối nay ăn gì?" mỗi buổi tối. Cô thích cách anh gật đầu nhẹ khi ăn món ngon — chỉ một cái gật đầu thôi, không cần hơn. Cô thích khi ngồi đọc sách ở phòng khách mà nghe thấy tiếng gõ phím từ phòng làm việc của anh — không cô đơn như ngồi một mình.

Cô thích anh.

Rắc rối thật rồi.

---

Rắc rối thật, ập đến từ phía Hàn Tuyết.

Hàn Tuyết — tiểu thư nhà họ Hàn, người từng được đồn đại sẽ trở thành thiếu phu nhân Bắc Khương trước khi Tiểu An xuất hiện. Cô ta đẹp, sắc sảo, có quan hệ xã hội rộng và biết rõ cách dùng những thứ đó.

Thứ Sáu tuần đó, Hàn Tuyết đến tập đoàn dự sự kiện ra mắt đối tác. Cô ta gặp Khương Minh Triết trong hành lang sau buổi tiệc, lúc hành lang vắng người.

"Triết, lâu không gặp." Hàn Tuyết bước đến, giọng ngọt như mật. "Nghe nói anh đã kết hôn?"

"Đúng." Giọng anh lạnh.

"Với người của nhà hàng Hồng Lâu." Cô ta cười nhẹ. "Kỳ lạ quá nhỉ? Anh Khương Minh Triết — người không bao giờ nhìn đến ai dưới mười lần gặp — lại kết hôn đột ngột với một cô đầu bếp. Bạn bè anh đều ngạc nhiên lắm."

"Việc của tôi không cần ai ngạc nhiên hay không."

"Tất nhiên." Hàn Tuyết vẫn cười. "Tôi chỉ muốn hỏi anh một câu — câu này tôi hỏi với tư cách bạn bè, anh biết tôi quan tâm đến anh: Sau một năm hợp đồng kết thúc, anh tính sao?"

Khương Minh Triết dừng lại. Nhìn cô ta với ánh mắt không để lộ cảm xúc. "Không liên quan đến cô."

"Tôi biết. Nhưng cô bé đó thì sao? Cô bé đầu bếp nhỏ ngây thơ đó — cô ấy có biết anh đang tính gì không? Hay cô ấy tưởng đây là hôn nhân thật?"

Khương Minh Triết không trả lời. Bước đi.

Hàn Tuyết nhìn theo lưng anh với nụ cười không đổi.

---

Điều Khương Minh Triết không biết: Hàn Tuyết không đến để hỏi. Cô ta đến để quan sát, và để gài bẫy.

Cô ta đã cho người theo dõi Tiểu An từ tuần trước — biết cô thường hay đến thăm nhà hàng Hồng Lâu vào chiều thứ Bảy để kiểm tra tình hình. Cô ta đã dàn dựng một cuộc gặp "tình cờ" tại nhà hàng vào hôm đó — mang theo cả clip ghi âm, cắt ghép lấy một đoạn từ cuộc trò chuyện cũ giữa Hàn Tuyết và trợ lý riêng về "kế hoạch sau hợp đồng" của Bắc Khương.

Clip đó, sau khi cắt ghép, nghe giống như Khương Minh Triết nói với ai đó: "Một năm là đủ. Sau đó cho cô ấy tiền rồi cho đi. Tôi không cần người không phù hợp. Hôn nhân chỉ là công cụ."

Giọng nói trong clip là giọng anh — kỹ thuật AI tổng hợp, đủ chân thực để người không chú ý kỹ không nghi ngờ.

Hàn Tuyết bước vào nhà hàng Hồng Lâu chiều thứ Bảy, "vô tình" để rơi điện thoại đang phát clip đó khi Tiểu An đứng đủ gần để nghe.

---

Tiểu An nghe rõ từng chữ.

"Một năm là đủ. Sau đó cho cô ấy tiền rồi cho đi. Tôi không cần người không phù hợp."

Cô đứng yên.

Không phải vì cô bất ngờ. Mà vì cô biết — từ đầu cô đã biết đây là hợp đồng. Chỉ là cô đã ngốc nghếch để quên đi điều đó. Đã ngốc nghếch để tự hỏi "gật đầu" có nghĩa là gì, tự hỏi tại sao anh mua dao cho cô, tự thấy ấm lòng khi anh ngồi cạnh cô trong hành lang bệnh viện.

Ngốc nghếch thật sự.

"Ồ!" Hàn Tuyết giả vờ giật mình nhặt điện thoại lên, nhìn Tiểu An với ánh mắt thương hại giả tạo. "Xin lỗi, cô nghe thấy rồi hả? Tôi... tôi không định—"

"Không sao ạ." Tiểu An mỉm cười. Nụ cười không chạm đến mắt. "Cảm ơn chị đã cho tôi biết."

---

Đêm đó, Tiểu An ngồi ở bàn bếp — không nấu ăn, chỉ ngồi — nhìn bộ dao bảy cây mà anh mua cho cô.

Công cụ.

Cô hiểu. Cô chấp nhận. Cô ký vào hợp đồng đó với mắt mở.

Nhưng giữa chấp nhận và không đau là hai chuyện khác nhau.

Và giữa đau âm thầm và sống tiếp trong căn nhà này một mình với cảm xúc như vậy — cô không chắc mình có thể làm được.

Tiểu An rút giấy ra, viết.

Khi Khương Minh Triết về nhà lúc mười giờ đêm, nhà tối om. Bếp lạnh. Bàn ăn trống.

Trên bàn: đơn ly hôn đã ký tên. Bên cạnh là phong bì nhỏ có ghi: "Thẻ ATM — em không dùng khoản tiền sinh hoạt từ tháng này. Anh giữ lại."

Và một tờ giấy nhỏ nữa, nét chữ tròn quen thuộc:

"Anh Triết, em xin lỗi vì rời đi sớm hơn hợp đồng. Nhưng em nghĩ đây là điều tốt nhất cho cả hai. Bộ dao anh mua cho em — em để lại, em không nên mang theo. Bùi Bụi em mang đi vì đó là của em từ nhỏ. Chăm sóc ông nội thật tốt nhé. Ông hiền lắm.

— Tiểu An

P.S. Tủ lạnh có canh bí đỏ em nấu sẵn, anh hâm nóng lên ăn tối nhé. Đừng bỏ bữa."

Khương Minh Triết đứng giữa nhà tối, cầm tờ giấy trong tay.

Đọc lại đoạn "P.S. Tủ lạnh có canh bí đỏ em nấu sẵn."

Cô vừa quyết định rời đi — và vẫn còn nhớ nhắc anh đừng bỏ bữa.

Cái gì đó trong ngực anh thắt lại, mạnh và rõ ràng đến mức anh hiểu: đây không phải bực bội, không phải khó chịu, không phải thứ cảm xúc quen thuộc nào mà anh từng trải qua.

Anh đã xử lý hàng trăm hợp đồng đổ vỡ trong đời làm kinh doanh, không bao giờ mất bình tĩnh.

Nhưng lúc này, tay anh đang run.

Anh gọi cho Đặng Hoa lúc mười giờ mười lăm phút.

"Đặng Hoa."

"Dạ, anh Khương?"

"Hàn Tuyết. Cô ấy làm gì chiều nay?"

Im lặng hai giây.

"Dạ... để tôi kiểm tra lịch của cô ấy ạ."

"Không cần lịch. Cô ấy đến gặp vợ tôi." Giọng anh lạnh — nhưng lần này là lạnh của người đang cố kiềm chế thứ gì đó nóng hơn bình thường rất nhiều. "Tìm hiểu cô ấy làm gì và nói gì. Ngay bây giờ."

---

Ba mươi phút sau, Đặng Hoa gọi lại.

"Anh Khương, tôi tìm ra rồi. Hàn Tuyết cho tạo clip âm thanh giả — dùng kỹ thuật ghép giọng. Clip đó lan trong nhóm chat của người quen, và có vẻ như Tiểu... vợ anh đã nghe thấy chiều nay ở nhà hàng Hồng Lâu."

Khương Minh Triết đứng yên.

"Nội dung clip?"

Đặng Hoa đọc lại. Khương Minh Triết nghe, mặt anh không thay đổi, nhưng ngón tay siết điện thoại đến mức khớp ngón trắng bệch.

"Được rồi. Cô tìm cô ấy ở đâu."

"Dạ... chưa rõ ạ. Cô ấy tắt điện thoại."

Khương Minh Triết cúp máy. Đứng trong căn bếp tối — nơi anh ngửi thấy mùi gừng tỏi quen thuộc còn vướng lại từ lần nấu cuối cùng của cô — và lần đầu tiên trong đời, anh không biết phải làm gì tiếp theo.

Anh nhìn cái nồi gang đen trũi — cô đã mang đi thật, như cô nói.

Chỉ còn lại bộ dao bảy cây nằm trong hộp gỗ, và nồi inox bóng loáng chưa từng để lửa vào.

Tôi không cần người không phù hợp.

Anh chưa bao giờ nói câu đó. Nhưng Tiểu An đã nghe — và tin vào nó.

Và anh không trách cô. Cô tin vào điều đó vì cô chưa bao giờ nghe anh nói điều ngược lại.

Vì anh chưa bao giờ nói với cô điều ngược lại.

Ngốc. Anh tự gọi mình như vậy, lần đầu tiên trong ba mươi ba năm. Tôi ngốc thật.