Chương 23: Hòn Đảo Và Kế Hoạch Không Có Trong Bảng Tính

Vận Tình đề xuất vào một buổi tối thứ Bảy không có gì đặc biệt.

Họ đang ngồi trên sân thượng tầng bốn, gió cuối tháng Chín mang theo chút se lạnh hiếm hoi của mùa thu Vạn Thành. Anh cầm điện thoại, mở lên một cái gì đó rồi đặt trước mặt cô.

Một tấm ảnh. Hòn đảo nhỏ ở Phú Giang — không phải khu resort sang trọng, mà là một góc biển vắng, nhà gỗ nằm giữa rừng dừa, con đường cát trắng ra biển.

"Cô đã đến Phú Giang chưa?" Anh hỏi.

"Đi công tác một lần. Không tính."

"Tôi thuê được một chỗ nhỏ ở đó." Anh thu điện thoại lại. "Một tháng. Internet đủ dùng. Bếp đủ nấu. Biển đủ gần để đi bộ buổi sáng."

Cô nhìn anh. "Anh muốn đi?"

"Tôi muốn đi cùng cô." Anh nói thẳng — không lãng mạn hóa, không rào trước đón sau. Chỉ là thật. "Cô vừa bàn giao xong. Tôi đang không có deadline lớn. Lan Anh đủ sức chạy mọi thứ một tháng."

"Một tháng." Cô lặp lại.

"Hoặc ít hơn nếu cô không thích." Anh nhìn cô. "Hoặc nhiều hơn nếu muốn."

Lâm Hy Nhiên nhìn tấm ảnh trong đầu mình — biển, rừng dừa, nhà gỗ, buổi sáng không có lịch họp.

"Anh biết làm việc từ xa được không?" Cô hỏi — câu hỏi thực tế, không phải do dự.

"Tôi làm việc từ máy tính. Máy tính đi được." Anh trả lời bình thản. "Cô?"

"Chủ tịch HĐQT làm việc từ xa được." Cô thử nói to câu đó. Nghe vẫn kỳ nhưng đúng. "Chỉ cần wifi."

Họ nhìn nhau.

"Vậy thì đi." Cô nói.

---

Họ thu xếp trong hai tuần.

Không kể với nhiều người — Minh Quân biết, Nguyễn Phương Thảo biết và sắp xếp để Lâm Hy Nhiên có thể họp từ xa khi cần. Lan Anh biết và phản ứng bằng cách gật đầu cực kỳ bình thản: "Anh đi đi. Em ổn."

Sáng ngày đi, Vận Tình đến đón cô bằng chiếc xe tải nhỏ thuê — anh chỉ mang theo một ba lô và hai thùng sách.

"Anh mang sách đi nghỉ." Cô nhìn hai thùng sách.

"Tôi mang sách đi mọi nơi." Anh trả lời. "Cô mang gì?"

Cô có hai vali — một đựng quần áo, một đựng laptop và tài liệu. Cô nhìn cái vali tài liệu, rồi nhìn anh.

"Anh nghĩ tôi có cần cái này không?"

"Cô cần bao nhiêu trong đó?"

"Khoảng hai mươi phần trăm thực sự cần thiết."

"Vậy thì để lại tám mươi phần trăm." Anh nói giản đơn. "Chúng ta đi."

Cô đặt cái vali tài liệu xuống. Chỉ mang laptop và hai tập hồ sơ quan trọng vào ba lô.

Họ lên xe.

---

Chuyến bay sáng. Biển xanh từ cửa sổ máy bay khi hạ xuống. Mùi muối và dừa tràn vào ngay khi bước ra khỏi xe taxi.

Căn nhà gỗ nhỏ — như trong ảnh, nhưng thật hơn: sàn gỗ teak ấm, cửa sổ nhìn ra vườn dừa, võng trắng mắc giữa hai cái cây, bếp nhỏ sạch sẽ.

Cô đứng giữa nhà, nhìn quanh.

"Anh." Cô gọi.

"Gì?" Anh đang đặt thùng sách xuống góc phòng.

"Nơi này đẹp thật."

"Tôi biết." Anh đứng dậy, nhìn cô đứng giữa ánh sáng ban mai xuyên qua cửa gỗ. "Nhưng nhìn cô đứng đó nó đẹp hơn."

Cô nhìn anh, ngạc nhiên — không phải vì câu đó ngọt, mà vì anh nói nó như thể đó là quan sát kỹ thuật, không phải lời tán tỉnh.

"Anh có biết câu đó nghe như thế nào không?"

"Nghe như thật." Anh quay lại bỏ sách ra giá. "Vì nó là thật."

Lâm Hy Nhiên nhìn lưng anh — bình thản, đang sắp sách theo thứ tự mà chỉ anh mới hiểu — và cảm thấy thứ gì đó trong lồng ngực ấm và đầy đến mức không còn chỗ cho bất kỳ lo lắng nào.

Cô bước ra võng ngoài vườn. Nằm xuống.

Nhìn trời xanh qua tán lá dừa.

Nghe tiếng sóng xa xa.

Nghe tiếng anh bên trong nhà, đang làm gì đó trong bếp.

Đây là tự do, cô nghĩ. Không phải tự do của người không có gì buộc. Mà là tự do của người đã đủ, và chọn được thứ đủ đó mang theo.

Mắt cô nhắm lại.

Và lần đầu tiên trong mười năm, Lâm Hy Nhiên không nghĩ đến bước tiếp theo.

Chỉ cần sống khoảnh khắc này.

Đủ rồi.