Chương 7: Lỗi Thu Hồi Tin Nhắn

Đợt gió mùa đông bắc tràn về thành phố Đông Bình kéo theo những cơn mưa dầm dề rả rích rứt không đứt. Hơi lạnh ngấm qua từng khe hở của cửa sổ, mang theo cái rét buốt thấu xương đặc trưng của miền Bắc.

Đối với Lê Hạ An, đợt gió mùa này giống như giọt nước làm tràn ly.

Sau ba ngày liên tiếp vật lộn với những ca trực căng thẳng, cộng thêm việc phải duy trì trạng thái "chiến tranh lạnh" mệt mỏi và gồng mình thực hiện hàng tá y lệnh khắt khe, vô lý của Trần Hoàng Nam, cơ thể An cuối cùng cũng phất cờ trắng đầu hàng. Lớp phòng ngự miễn dịch cuối cùng của cô đã sụp đổ hoàn toàn trước cái lạnh.

Sáu giờ tối, khi chỉ còn cách ca trực đêm chưa đầy hai tiếng đồng hồ, An nằm cuộn tròn trên chiếc giường nhỏ trong căn hộ chung cư thuê, toàn thân run bần bật. Cô đắp hai cái chăn bông dày sụ, mặc nguyên chiếc áo len cổ lọ nhưng vẫn cảm thấy cái lạnh từ trong tủy sống tỏa ra râm ran. Đầu cô đau như búa bổ, từng mạch máu hai bên thái dương giật lên từng hồi nhức nhối.

Cô run rẩy đưa tay lên trán. Nóng rực như hòn than.

An với tay lấy chiếc nhiệt kế điện tử trên tủ đầu giường, kẹp vào nách. Một phút sau, tiếng "tít tít" vang lên. Cô nheo mắt nhìn con số màu đen hiển thị trên màn hình nhỏ.

Ba mươi chín phẩy lăm độ.

"Chết tiệt..." An lẩm bẩm, cổ họng đau rát như có người cầm giấy nhám chà xát.

Cô biết mình không thể đi trực với tình trạng tồi tệ này. Việc cố chấp đến bệnh viện không những không giúp ích được gì, làm tăng gánh nặng cho đồng nghiệp, mà còn có nguy cơ lây bệnh cho các bệnh nhân ngoại khoa đang suy giảm miễn dịch nghiêm trọng. An cố gắng hít một hơi thật sâu, gom chút sức lực tàn tạ cầm điện thoại lên, bấm gọi cho chị Liên, Trưởng phòng Điều dưỡng của bệnh viện.

"Chị Liên ạ... khụ khụ... Em là An đây. Chị ơi, đêm nay chị sắp xếp người trực thay em với được không? Em bị sốt cao quá, chắc là cảm lạnh hoặc cúm A rồi, em không đứng dậy nổi nữa..." Giọng An thều thào, đứt quãng bởi những tiếng ho khan xé họng.

Ở đầu dây bên kia, giọng chị Liên đầy lo lắng và thông cảm. "Trời đất, ốm nặng thế à? Đợt này khoa nhiều việc quá, vắt kiệt sức nhân viên. Thôi em cứ nghỉ đi, để chị gọi bé Ngọc hoặc cái Chi vào trực tăng cường thay em. Cứ yên tâm nghỉ ngơi, uống thuốc hạ sốt vào nhé, đừng lo chuyện trên viện."

Cúp máy, An buông thõng cánh tay. Chiếc điện thoại rơi tự do xuống nệm. Cô nhắm nghiền mắt lại, chìm vào cơn mê man của trận ốm tồi tệ nhất trong vòng hai năm qua. Trong cơn sốt hầm hập, tâm trí cô lơ lửng, chập chờn xuất hiện một bóng lưng mặc áo blouse trắng, cao lớn, thẳng tắp và vô cùng lạnh lùng. Ngay cả trong mơ, cái tên Sếp Hắc Ám đó vẫn không buông tha, vẫn ám ảnh những suy nghĩ của cô.

---

Bảy giờ ba mươi tối, tại Khoa Ngoại Tổng hợp.

Trần Hoàng Nam bước vào trạm điều dưỡng để bắt đầu ca trực đêm. Hôm nay tâm trạng anh khá bức bối và mệt mỏi. Cuộc chiến tranh lạnh ngày hôm qua khiến anh nhận ra mình đã thất bại thảm hại trong việc gây sự chú ý với Hạ An. Anh muốn tìm một cơ hội, một cái cớ thật tự nhiên để kết thúc trò chơi quyền lực ngu ngốc này, để cô có thể mắng anh cũng được, miễn là chịu mở lời.

Nhưng khi ánh mắt sắc sảo của anh quét qua trạm trực rộng lớn, người đứng ở vị trí điều dưỡng trưởng không phải là Lê Hạ An.

"Bác sĩ Nam, hồ sơ bệnh án ca trực tối đã được cập nhật sẵn sàng." Minh Ngọc ngước lên, thái độ vô cùng dè dặt, khép nép và cung kính. Hôm qua, sự tàn nhẫn, hạch sách của Nam đã ám ảnh tất cả mọi người, biến anh thành một bạo chúa đích thực trong mắt các điều dưỡng.

Nam khẽ cau mày, ánh mắt lướt nhanh qua bảng phân công nhân sự dán trên tường. Rõ ràng hôm nay cột 1 trực chính là tên của Lê Hạ An.

"Điều dưỡng An đâu? Sao cô lại trực thay ca của cô ta?" Nam cất giọng, cố gắng ép thanh âm của mình giữ ở mức độ thật bình thản, lạnh nhạt, ra vẻ cấp trên hỏi thăm tình hình nhân sự.

Ngọc rụt cổ lại, liếm môi lo lắng. "Dạ... chị An bị ốm ạ. Sốt cao gần bốn mươi độ, không dậy nổi nên đã xin phép Trưởng phòng Điều dưỡng nghỉ trực đột xuất rồi ạ."

Trái tim Nam hẫng đi một nhịp. Bốn mươi độ?

Ngòi bút bi trong tay anh vô tình ấn mạnh xuống tờ bệnh án đang cầm, làm rách toạc một đường dài trên mặt giấy trắng. Nam vội vã thu tay lại, giấu đi sự luống cuống. Anh hắng giọng, che giấu sự hoảng loạn đang bùng lên mạnh mẽ trong lồng ngực.

"Biết rồi. Theo dõi sát giường số 8, có dấu hiệu nhiễm trùng vết mổ đấy." Nam ném lại một câu lạnh tanh chuyên môn, rồi quay người bước nhanh về phòng làm việc, dáng vẻ có phần vội vã hơn bình thường.

Vừa đóng chặt cánh cửa phòng, vẻ mặt điềm tĩnh, lạnh lùng của Nam lập tức vỡ vụn. Anh ném phịch chiếc ống nghe xuống bàn làm việc, hai tay đút vào túi quần, đi lại quanh phòng như một con hổ bị nhốt trong lồng.

Sốt bốn mươi độ? Cô ấy ốm từ bao giờ? Có phải vì hôm qua anh ép cô ấy chạy đi chạy lại khắp các phòng bệnh, làm việc quá sức để đáp ứng những quy trình vớ vẩn của anh nên cơ thể mới suy nhược? Lại còn thời tiết mưa lạnh khắc nghiệt thế này, cô ấy lúc nào cũng mặc phong phanh độc chiếc áo khoác mỏng tang khi ra nhà xe.

Sự tự trách, nỗi ân hận và niềm xót xa cuộn trào trong tâm trí Nam, dày vò anh. Anh nhớ lại thân hình mảnh khảnh, nhớ lại những giọt mồ hôi ướt đẫm trán cô lúc thay băng cho bệnh nhân hôm qua. Lê Hạ An là một cô gái vô cùng quật cường và có trách nhiệm, nếu không phải ốm đến mức không thể tự đứng trên đôi chân của mình, cô ấy tuyệt đối sẽ không bao giờ xin nghỉ trực bỏ mặc đồng nghiệp.

Suốt từ tám giờ tối đến mười một giờ đêm, Trần Hoàng Nam làm việc giống như một cái xác không hồn. Anh xem đi xem lại một hồ sơ bệnh án đến ba lần mà không nạp vào đầu được một chữ nào. Bác sĩ Tuấn Kiệt vào báo cáo tình hình bệnh nhân, thấy sếp mình cứ thẫn thờ nhìn chằm chằm màn hình máy tính đen ngòm, lông mày nhíu chặt, không khỏi rùng mình sợ hãi, báo cáo xong liền vắt chân lên cổ bỏ chạy.

Đến mười một giờ rưỡi đêm, Nam không thể ngồi im chịu đựng thêm được nữa sự cắn rứt này.

Anh mở tủ hồ sơ nhân sự nội bộ của khoa trên hệ thống máy tính bệnh viện. Chỉ mất vài giây gõ phím, anh đã tìm thấy địa chỉ thường trú của Lê Hạ An: Số nhà 12, ngõ 45, phố Hoàng Diệu.

Cô sống một mình xa gia đình. Ốm đau sốt cao mê man như thế, liệu có ai ở cạnh mua thuốc, nấu đồ ăn cho không? Tính cô lại hay xuề xòa với bản thân, tằn tiện, chắc chắn sẽ lại úp một bát mì tôm ăn cho xong bữa, hoặc tồi tệ hơn là nhịn đói uống bừa thuốc hạ sốt, gây loét dạ dày. Hình ảnh ly trà sữa nhiều đá đầy rẫy hóa chất hôm nọ lại hiện về khiến Nam càng thêm bực dọc.

Nam dứt khoát mở điện thoại, truy cập vào ứng dụng giao đồ ăn. Giờ này, phần lớn các hàng quán đều đã đóng cửa im lìm. Anh lướt mỏi tay, kiên nhẫn tìm kiếm mới thấy được một nhà hàng chuyên bán cháo dinh dưỡng cao cấp mở cửa 24/7. Anh chọn một phần cháo bào ngư gà ác hạt sen – món ăn vô cùng bổ dưỡng, đắt tiền, dễ tiêu hóa và có tác dụng giải cảm, bồi bổ sinh lực rất tốt.

Anh cẩn thận gõ địa chỉ của An vào phần giao hàng, thanh toán qua thẻ tín dụng và không quên để lại một dòng lời nhắn ghi chú vô cùng chi tiết cho shipper: "Giao đến cửa phòng 302, gọi điện thoại trước, không bấm chuông ồn ào. Đi nhẹ nói khẽ vì người nhận đang ốm rất nặng."

Nhìn dòng trạng thái "Tài xế đang đến nhà hàng", Nam thở hắt ra một hơi dài, tựa lưng vào ghế. Xong việc mua đồ ăn.

Nhưng bây giờ là vấn đề nan giải thứ hai: Làm sao để nhắc cô ấy dậy ăn cháo và uống thuốc?

Anh không thể dùng số điện thoại thật để gọi điện. Với cái tính bướng bỉnh của An lúc này, cô ấy sẽ tắt máy ngay lập tức khi nghe giọng anh, hoặc sẽ mắng anh xối xả vì tội xâm phạm quyền riêng tư nửa đêm nửa hôm. Dùng cái nick Facebook ảo "N" thì càng không khả thi, cô ấy đâu có quan tâm đến tin nhắn của một kẻ ẩn danh vớ vẩn.

Chỉ còn một cách duy nhất, rủi ro nhất: Nhắn tin qua Zalo bằng số chính chủ.

Nam mở ứng dụng Zalo. Anh lướt tìm tên "Hạ An" trong danh bạ. Hình đại diện của cô là một bức ảnh chụp góc nghiêng, cô đang cười rất tươi dưới tán hoa phượng vĩ đỏ rực, vô cùng rạng rỡ. Nam nhìn bức ảnh đó mất một phút tĩnh lặng, trái tim đập rộn lên những nhịp đập sai số quen thuộc, khao khát nụ cười ấy được dành cho mình.

Bây giờ là mười hai giờ mười lăm phút đêm.

Nam hít một hơi thật sâu, lấy hết can đảm của một bác sĩ phẫu thuật hay đối diện với tử thần, ngón tay cái bắt đầu lóng ngóng gõ từng chữ lên bàn phím ảo.

"Nhớ uống thuốc, nay đừng ăn bánh mì hay mì tôm nữa, anh đặt cháo ship qua rồi, nhớ xuống nhận."

Gõ xong, anh nhíu mày, vội vàng xóa đi. Sến quá, lại có chữ "anh" nghe cứ như người yêu chăm sóc nhau vậy. Cô ấy đang ghét anh cay đắng, đọc cái tin này chắc ném điện thoại đi mất.

Anh hắng giọng, gõ lại một phiên bản khác:

"Cô An, tôi nghe nói cô ốm. Với tư cách là bác sĩ trưởng khoa, tôi yêu cầu cô ăn uống đàng hoàng. Tôi đã gọi cháo cho cô."

Lại xóa sạch. Giọng điệu hách dịch, trịch thượng thế này thì cô ấy sẽ tức giận thả thẳng tô cháo bào ngư đắt tiền vào thùng rác mà không thèm liếc nhìn.

Sau mười phút vò đầu bứt tai, toát mồ hôi hột hầm hập hơn cả lúc đứng mổ tim hở, Nam cuối cùng cũng chốt lại một dòng tin nhắn ngắn gọn, đủ sự quan tâm, dặn dò nhưng không quá ủy mị:

"Nhớ uống thuốc hạ sốt, nay đừng ăn bánh mì hay đồ khô nữa. Anh đặt cháo ship qua rồi, ăn lúc còn nóng."

Chữ "anh" lại vô tình lọt vào một cách vô thức, nhưng Nam quyết định nhắm mắt đưa chân, không sửa nữa. Đầu óc anh lúc này đang đặc quánh vì mệt mỏi, thiếu ngủ và sự lo lắng tột độ dành cho cô. Anh chỉ muốn dòng chữ này nhanh chóng đến được điện thoại của cô, nhắc nhở cô trước khi cháo tới.

Nam híp mắt, nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại phát sáng trong phòng tối. Ở cửa sổ chat, ngón tay cái của anh run run hướng về phía nút mũi tên gửi đi màu xanh.

Ngay khoảnh khắc ngón tay anh ấn xuống, một tin nhắn mới từ nhóm chat "Khoa Ngoại Tổng Hợp (Thông báo)" bất ngờ đẩy lên, nằm đè ngay sát vị trí khung chat của Hạ An. Bác sĩ trực cột 2 vừa gửi một hình ảnh báo cáo tình trạng kho vật tư thiếu hụt.

Bởi vì đang trong trạng thái tâm lý căng thẳng tột độ, cộng thêm mắt bị nhòe đi vì buồn ngủ, Nam không hề nhận ra sự thay đổi vị trí oan nghiệt chí mạng đó. Anh ấn mạnh ngón tay vào màn hình, đè trúng biểu tượng của nhóm chat chung của cả khoa.

Phím "Gửi" được bấm.

Tin nhắn vút bay đi. Âm thanh "Ting" khô khốc vang lên giữa không gian tĩnh mịch của phòng trực.

Nam tựa lưng vào ghế, khẽ mỉm cười, cảm thấy trút được một tảng đá lớn. Anh định bụng sẽ tắt điện thoại, nằm chợp mắt một lát chờ ca cấp cứu tiếp theo.

Nhưng khi anh vừa hé mắt nhìn lại màn hình để thoát ứng dụng, một cảnh tượng kinh hoàng đập thẳng vào nhãn quan, khiến đồng tử của Trần Hoàng Nam giãn to hết cỡ, tim ngừng đập chừng ba giây.

Dòng tin nhắn: "Nhớ uống thuốc hạ sốt, nay đừng ăn bánh mì hay đồ khô nữa. Anh đặt cháo ship qua rồi, ăn lúc còn nóng." đang nằm chễm chệ ngay giữa màn hình. Nhưng điều kinh khủng, tàn khốc nhất là, tiêu đề phía trên không phải là tên "Hạ An".

Nó là: KHOA NGOẠI TỔNG HỢP (THÔNG BÁO) - 45 thành viên.

Máu trong người Nam như đông cứng lại thành đá, rồi ngay lập tức sôi sục trào ngược lên não. Sự điềm tĩnh, lạnh lùng, phong thái núi sập không đổi sắc của vị bác sĩ phẫu thuật tài năng hoàn toàn sụp đổ, tan thành mây khói trong tích tắc.

"Thôi chết mẹ!" Nam buột miệng chửi thề một câu thô tục hiếm hoi, bật người dậy.

Anh lao vào điện thoại như một con thú bị dồn vào đường cùng. Ngón tay anh điên cuồng, run rẩy ấn giữ vào dòng tin nhắn đó. Menu tùy chọn hiện ra chầm chậm một cách đáng ghét.

"Thu hồi! Thu hồi!" Anh gào thét trong câm lặng, mồ hôi vã ra.

Ngón tay anh bấm mạnh vào nút "Thu hồi".

Thông báo "Bạn đã thu hồi một tin nhắn" lập tức thay thế dòng chữ sến súa đầy tình ý kia.

Toàn bộ quá trình từ lúc ấn gửi nhầm đến lúc thu hồi chỉ diễn ra trong vòng đúng một giây đồng hồ.

Nam ném chiếc điện thoại lên bàn như thể nó là một cục than hồng đang bốc cháy. Anh thở dốc, hai tay ôm mặt, mồ hôi lạnh ướt đẫm cả lưng áo scrubs. Lồng ngực anh phập phồng dữ dội.

Một giây. Chỉ một giây thôi.

Nam liếc nhìn đồng hồ treo tường. Mười hai giờ hai mươi phút đêm.

"Giờ này chắc mọi người ngủ hết rồi." Nam tự lẩm bẩm, lồng ngực phập phồng, cố gắng trấn an nhịp tim đang đập nhanh như đánh trống hội của mình. "Chắc chắn không ai thức giờ này để đọc tin nhắn nhóm đâu. Hơn nữa mình thu hồi ngay lập tức, không thể nào có ai đọc kịp."

Anh tự thuyết phục bản thân bằng mọi logic có thể có của một người trưởng thành. Đúng, giờ này kíp trực đang bận tối mắt tối mũi với bệnh án hoặc đang tranh thủ ngủ gục, kíp nghỉ thì đã ngáy khò khò trong chăn ấm nệm êm ở nhà. Ai rảnh rỗi mà đi nhìn chằm chằm vào cái Zalo nhóm thông báo lúc nửa đêm cơ chứ?

Nam vươn tay vơ lấy chai nước lọc, uống ực một hơi cạn sạch để dập tắt ngọn lửa hoảng loạn. Anh ngả người ra ghế, nhắm mắt lại. Dù vẫn còn chút bất an, nhưng anh tin vào sự may mắn thường ngày của mình. Không ai thấy cả. Mọi chuyện vẫn an toàn trong vỏ bọc.

Nhưng Trần Hoàng Nam, với IQ 140 xuất chúng của mình, đã quên tính đến một biến số vô cùng quan trọng, một ngoại lệ chết người trong hệ sinh thái Khoa Ngoại Tổng hợp: Bác sĩ nội trú Tuấn Kiệt.

Tuấn Kiệt, người được mệnh danh là "Chúa hóng hớt", "Camera chạy bằng cơm", "Ăng-ten bắt sóng mọi drama". Vào lúc mười hai giờ hai mươi phút đêm đó, Kiệt đang ngồi gác chân ở trạm điều dưỡng, hai mắt thao láo ôm điện thoại lướt mạng xã hội vì lỡ dại uống nhầm một ly cà phê đậm đặc lúc tối.

Và ngay khi thông báo tin nhắn từ Zalo nhóm nhảy lên màn hình, ngón tay cái phản xạ thần tốc của Kiệt đã bấm mở, và đồng thời, theo thói quen ăn sâu vào máu của một con nghiện hít hà drama, cậu ta đã bấm tổ hợp phím chụp màn hình.

Chỉ mất 0.5 giây. Nhanh hơn cả tốc độ ánh sáng.

Đến khi dòng chữ trên màn hình nhóm chat bị đổi thành "Bạn đã thu hồi một tin nhắn", thì bức ảnh chụp lại bằng chứng sắc nét, không thể chối cãi về màn "bắn tim" công khai của Sếp Hắc Ám đã nằm gọn gàng, vĩnh viễn trong thư viện ảnh của Tuấn Kiệt.

Kiệt trợn tròn hai mắt, miệng há hốc đến mức có thể nhét vừa một quả trứng cút. Cậu nhìn chằm chằm vào bức ảnh.

"Trời... trời đất ơi..." Kiệt lắp bắp, máu hóng hớt trong tĩnh mạch sôi sùng sục. "Sếp Nam... đặt cháo cho chị An... Lại còn xưng 'anh'... Cái quái gì đang diễn ra thế này? Sếp bị hack nick à?"

Bên ngoài phòng trực, gió mùa đông bắc vẫn gào rít từng cơn. Bầu trời đêm Đông Bình đen kịt, không một gợn sao. Trần Hoàng Nam đang thiếp đi trong sự yên tâm giả tạo, hoàn toàn không hề hay biết rằng, cái ấn nhầm chí mạng của mình vừa châm ngòi cho một quả bom nguyên tử.

Và quả bom đó chuẩn bị san phẳng toàn bộ sĩ diện, cái tôi to đùng và lớp vỏ bọc lạnh lùng của anh vào buổi sáng ngày hôm sau. Trái tim của vị bác sĩ phẫu thuật kiêu ngạo, chính thức bước vào những nhịp đập sai số dữ dội nhất không thể cứu vãn.