Chương 13: Trạm Sạc Năng Lượng

Sau đêm sinh nhật, không có gì thay đổi đột ngột.

Đó là điều đầu tiên Lâm Hy Nhiên nhận ra — và đó là thứ cô yêu thích nhất ở anh.

Không có buổi sáng hôm sau cứng đờ. Không có "chúng ta đang là gì" ngại ngùng. Không có khoảnh khắc anh thay đổi cách xưng hô hay cách nhìn cô theo kiểu người ta hay thay đổi khi biết mình được thích.

Anh vẫn là anh. Chỉ là — thêm một chút ấm áp. Rõ ràng hơn một chút về sự hiện diện.

Như việc anh bắt đầu nhắn tin buổi sáng — không phải tin nhắn lãng mạn, chỉ là: "Trời hôm nay có mưa. Cô có họp ngoài trời không?"

Hay: "Tôi nấu thêm cháo. Cô ghé được không?"

Hay đôi khi chỉ là một ảnh chụp bảng trắng với dòng chú thích: "Giải được rồi." — không giải thích gì thêm, nhưng cô biết anh chia sẻ vì muốn cô biết, không vì lý do nào khác.

---

Thứ Sáu, sau một tuần họp hành liên miên với ba múi giờ khác nhau, Lâm Hy Nhiên về đến Nexus Lab lúc tám giờ tối, đặt người xuống ghế và không muốn đứng dậy.

"Nằm xuống đi." Vận Tình kéo một cái gối đến. "Tôi mang ghế sofa nhỏ lên."

"Tôi không ngủ văn phòng."

"Cô không phải ngủ. Chỉ nghỉ hai mươi phút." Anh nhìn cô. "Cô không nói được câu hoàn chỉnh từ lúc bước vào đây."

Cô nhìn cái gối. Nhìn anh.

Hai mươi phút.

Cô nằm xuống ghế sofa nhỏ góc phòng.

Trong hai mươi phút tiếp theo, anh tiếp tục làm việc — tiếng gõ phím đều đặn, không làm phiền. Ánh đèn bàn vàng ấm. Mùi trà xanh anh đang pha.

Lâm Hy Nhiên nhắm mắt.

Và ngủ thiếp đi — thực sự ngủ, không phải nằm thao thức — lần đầu tiên trong nhiều ngày.

---

Cô tỉnh dậy sau bốn mươi lăm phút.

Trên người cô có một chiếc áo khoác mỏng của anh — anh đã đắp lên mà cô không biết. Trên bàn cạnh đó là ly nước và hai viên thuốc bổ gan mà anh tự mua về vì thấy cô làm việc quá sức.

Anh đang ngồi làm việc, lưng về phía cô.

Cô nhìn anh một lúc.

Trạm sạc, cô nghĩ. Anh chính xác là một trạm sạc.

Không ồn ào, không đòi hỏi, không cần cô phải là một phiên bản khác. Chỉ cần cô cắm vào — và sạc. Đơn giản như thế.

"Anh." Cô ngồi dậy.

"Cô dậy rồi." Anh không quay lại, nhưng vai anh hơi giãn ra — dấu hiệu nhỏ mà cô học được là anh đang để ý. "Uống nước trước."

Cô uống. Rồi nhìn chiếc áo khoác trên tay.

"Cảm ơn."

"Phòng lạnh." Anh vẫn nhìn màn hình. "Cô nhạy cảm với lạnh."

Cô biết anh biết điều đó vì anh để ý — vì những lần cô vô thức xoa hai tay khi điều hòa mạnh quá, anh đều lặng lẽ chỉnh nhiệt độ lên mà không nói.

Cô đứng dậy, bước đến bên anh. Đặt chiếc áo khoác lên vai anh.

Anh dừng gõ. Nhìn xuống tay cô đang kéo cổ áo lại cho anh.

"Tôi cảm ơn theo cách của tôi." Cô nói, giữ nguyên tư thế một giây rồi bước ra sau.

Anh không quay lại nhìn cô — nhưng anh gõ phím chậm hơn một chút. Và cô biết đủ về anh để biết rằng đó là dấu hiệu.

---

Tối đó, họ ngồi trên sân thượng tầng bốn với hai ly trà.

Thành phố dưới chân họ vẫn nhộn nhịp — ánh đèn xe, tiếng còi, tiếng nhạc xa xa từ một quán bar nào đó. Nhưng ở đây, trên tầng bốn của tòa nhà không tên, chỉ có gió và yên tĩnh.

"Cô hay nghĩ gì khi ngồi một mình?" Anh hỏi.

"Về công việc. Về rủi ro. Về bước tiếp theo." Cô nhìn trời đêm. "Và anh?"

"Về hệ thống." Anh cũng nhìn trời. "Về cách các thứ kết nối với nhau."

"Con người hay thuật toán?"

"Cả hai." Anh quay nhìn cô. "Hiện tại thì — đang nghĩ về cô."

Lâm Hy Nhiên nhìn anh. Không ngạc nhiên — không còn ngạc nhiên nữa khi anh thẳng thắn như vậy — nhưng vẫn ấm lòng mỗi lần.

"Nghĩ gì về tôi?"

"Cô mạnh hơn cô nghĩ về mình." Anh nói, chậm rãi. "Và dịu dàng hơn cô cho phép người khác thấy."

Cô im lặng.

"Cô không cần phải luôn cứng rắn khi ở cạnh tôi." Anh quay nhìn lại bầu trời. "Tôi không sợ những chỗ mềm của cô."

Lâm Hy Nhiên cầm ly trà, nhìn làn khói bốc lên.

Không sợ những chỗ mềm của cô.

Cô từng dành năm năm xây những lớp tường vì người ta hay dùng những chỗ mềm đó để làm vũ khí.

Anh đang nói với cô: Không cần tường nữa. Không ở đây.

Cô đặt ly trà xuống, ngả người vào lưng ghế, nhìn sao đêm — những ngôi sao mà thành phố chỉ để lộ ra khi bầu trời đủ tối.

"Anh biết không," cô nói khẽ, "đây là lần đầu tiên trong nhiều năm tôi không cảm thấy phải giải thích bản thân mình."

"Tôi biết." Anh nói đơn giản.

Và hai người ngồi như vậy — không chạm nhau, không cần chạm — chỉ ở cạnh nhau dưới bầu trời đêm, đủ gần để nghe hơi thở của nhau trong gió.

Đây rồi, Lâm Hy Nhiên nghĩ. Đây là điều người ta gọi là bình yên.

Cô đã tưởng mình không còn biết cảm giác đó là gì.