Chương 15: Dưới Cùng Một Mái Nhà

Tháng mười. Nexus Protocol ký hợp đồng với tập đoàn tài chính lớn nhất Singapore.

Giá trị hợp đồng đủ để khiến Bloomberg viết bài ngay trong đêm. Cổ phiếu của các công ty liên kết tăng. Điện thoại của Lâm Hy Nhiên đổ chuông không nghỉ.

Cô tắt điện thoại lúc mười một giờ đêm.

Gọi cho Vận Tình.

"Anh nghe tin rồi chứ?"

"Lan Anh nhắn lúc tám giờ." Giọng anh bình thản, không hào hứng kiểu sự kiện — chỉ thỏa mãn tĩnh lặng của người nhìn kế hoạch đi đúng hướng. "Cô ổn không?"

"Ổn." Cô nằm xuống giường. "Chỉ là... mệt. Và hơi trống."

"Trống?"

"Khi đạt được thứ mình nhắm đến, luôn có một khoảnh khắc... hẫng." Cô nhìn trần. "Như là bạn leo núi xong, đứng trên đỉnh, nhìn xuống, và không biết cảm thấy gì."

"Đó là bình thường." Anh nói. "Nghĩa là đích đến không đủ lớn bằng hành trình."

"Anh có bao giờ trống như vậy không?"

"Có." Anh nói sau một lúc. "Lần đầu tôi hoàn thành thuật toán cốt lõi của Nexus. Tôi nghĩ tôi sẽ vui lắm. Nhưng chỉ thấy... mệt. Và muốn ngủ."

"Anh đã làm gì?"

"Ngủ. Rồi hôm sau nghĩ đến bài toán tiếp theo."

Cô cười khẽ. "Anh thực tế nhỉ."

"Tôi thực dụng." Anh sửa nhẹ. "Cô muốn làm gì tối nay?"

"Không làm gì." Cô thành thật. "Chỉ muốn nói chuyện."

"Vậy thì nói đi."

Họ nói chuyện đến một giờ sáng — không phải về công việc. Về những thứ nhỏ nhặt: cô kể về thời học cấp ba hay trốn tiết để ngủ trong thư viện, anh kể về lần anh mười sáu tuổi thắng cuộc thi Toán quốc gia nhưng không nói với ai vì anh không thấy đó là thứ đáng khoe.

"Anh kỳ lạ." Cô nói.

"Tôi biết." Anh đáp.

"Ý tôi là kỳ lạ theo kiểu tốt."

Tiếng im lặng ngắn ở đầu dây.

"Cô lần đầu nói với tôi thứ đó."

"Vì lần đầu tôi chắc chắn."

---

Ba ngày sau buổi gọi điện đó, có một sự kiện không lường trước: ống nước tầng hai nhà cô bị vỡ lúc nửa đêm.

Nhà dịch vụ không đến kịp. Cô không thể ở lại qua đêm vì nước đang thấm xuống sàn gỗ. Khách sạn gần nhất hết phòng do có sự kiện hội nghị.

Cô nhắn cho Vận Tình lúc mười hai giờ khuya, thật lòng: "Anh có sofa không? Tôi cần ngủ nhờ một đêm."

Trả lời đến trong ba mươi giây: "Có. Địa chỉ nhà tôi là..."

---

Lần đầu tiên Lâm Hy Nhiên bước vào nhà riêng của Vận Tình.

Không phải Nexus Lab — căn hộ anh sống thật sự, tầng năm của một chung cư cũ yên tĩnh trong con hẻm gần công viên.

Nhà anh nhỏ, gọn gàng theo kiểu của người không có nhiều đồ đạc vì không cần. Giá sách chiếm một bức tường. Bàn làm việc đặt gần cửa sổ nhìn ra cây. Bếp sạch sẽ. Không đồ trang trí thừa.

Nhưng ấm. Ấm theo kiểu của nơi được sống trong, không phải được bày ra để trưng.

"Phòng khách." Anh chỉ vào sofa. "Chăn gối trong tủ. Phòng tắm bên trái."

"Cảm ơn anh." Cô đặt túi xuống. "Anh không cần dọn chỗ riêng—"

"Tôi dọn rồi." Anh đã chuẩn bị: sofa có chăn gối sạch, bàn cạnh đó có ly nước và mấy tờ giấy ghi chú phòng khi cô cần. "Cô ngủ được chưa?"

"Chưa." Cô nhìn giá sách. "Anh ngủ mấy giờ?"

"Tùy. Hôm nay muộn hơn vì..." Anh dừng.

"Vì tôi à?"

"Vì tôi chờ chắc chắn cô vào rồi mới đi ngủ." Anh nói đơn giản. "Cô có thứ gì cần không?"

"Không." Cô nhìn anh — người đàn ông đang đứng giữa nhà mình, tóc hơi rối, mắt đã có chút buồn ngủ nhưng không tỏ ra bất tiện dù cô gõ cửa lúc nửa đêm. "Anh đi ngủ đi."

"Ngủ ngon." Anh quay vào phòng.

Lâm Hy Nhiên đứng giữa phòng khách nhà anh, nhìn giá sách, nghe tiếng thành phố đêm vọng vào cửa sổ.

Mùi nhà anh — sách cũ, gỗ, và một thứ gì đó ấm áp không định nghĩa được — bao quanh cô như một lớp chăn.

Cô lấy một cuốn sách trên giá, ngồi xuống sofa. Đọc vài trang. Rồi đặt xuống, nhìn ra cửa sổ đêm.

Cô đang ở nhà anh.

Và kỳ lạ thay — cô không cảm thấy xa lạ.

Cô cảm thấy như về nhà.

---

Sáng hôm sau, cô tỉnh dậy với mùi cháo trắng.

Vận Tình đang đứng bếp, đun cháo, áo sơ mi trắng chưa cài hết nút, tóc vẫn rối, nhưng đã có cháo và có hành phi vàng trên bếp.

Cô đứng ở cửa phòng khách nhìn anh.

Anh không biết cô đã thức. Anh đang đun bếp và đọc cái gì đó trên điện thoại — có lẽ tin tức, có lẽ email — bình thản như mọi sáng của anh không có gì khác.

Rồi anh quay lại, thấy cô.

"Ngủ được không?"

"Rất ngon." Cô thành thật. "Cháo à?"

"Cô hay bỏ sáng khi bận. Hôm nay cô không có lịch sớm." Anh múc cháo ra bát. "Ngồi xuống."

Cô ngồi xuống bàn bếp.

Họ ăn sáng cùng nhau — cháo trắng, trứng muối, dưa cải. Tiếng thành phố buổi sáng bên ngoài cửa sổ, ánh nắng đầu ngày đổ vào bếp.

Đây là thứ gì, Lâm Hy Nhiên nghĩ, nhìn bát cháo trước mặt, mà cô chưa bao giờ cho phép mình có.

Đơn giản. Bình thường. Thật.

Cô nhìn anh ăn — cái cách anh cầm đũa, cái cách anh múc từng thìa không vội — và nghĩ rằng cô muốn nhiều sáng như thế này hơn.

Không phải chỉ một buổi sáng nhờ vỡ ống nước.

Mà là thường xuyên. Mà là của mình.

Cô không nói điều đó ra thành lời.

Nhưng anh nhìn cô qua bàn và mỉm cười — cái mỉm cười nhỏ, kín đáo, chỉ đủ để cô thấy — như thể anh đang đọc được suy nghĩ của cô mà không cần cô phải nói.

Và có lẽ — anh đang nghĩ điều tương tự.